Manuscritos económico-filosóficos

“Sin rodeos, odio a todos los dioses” …dice Prometeo. Yo agregaría odio todas las teorías. Me afecta la ironía más sagrada que se le pueda conceder a un humano. Quizás la verdad mas hiriente y llamativa que se me pueda demostrar dice relación con su declamador , Marx ha hecho de su verdad, (que tiempo atrás la consideré de tan verdadera que llegaba a ser, poca poética y con aspiraciones de creer en una historia de mármol) mi pequeño monasterio . Quizás todo mis sueños y aciertos queden al fin y al cabo relegados a una simple superestructura, un techo de paja sin ningún peso frente a la infraestructura densa y esclavizadora ( y dios como un gato durmiendo sobre ese fino tejado) .

La clase por sobre la voluntad, que daño mas funesto nos imprimió Marx, suena a tan verdadero que mejor es no tomárselo en serio . Acá estoy sentenciado, soy una rata económica y mi discurso siempre pesara lo que la estructura le permita; es decir nada. Seré el anónimo mas rico entre la burguesía travestida, sólo quedará reírse de las gentes, si es que estas se dejan ver tras las estructuras. Escribir es una forma de tantear el pensamiento, pero esta claro ya de que no levantará ni el menor polvo, sólo se quedará echado como una vaca en su estructura económica y se obligará a reír con las bromas del establo. Soy un sureño vil y burdo , les dejo el talento a los jesuitas, por que el arte de hoy (la gran solución de los establos) para mí no es nada mas ni nada menos que proselitismo barato. ¿Que esperar cuando el trabajo y el salario reemplazan al Hiperión?

Transformemos el mundo nos pide la crítica Tesis 11 sobre Feuerbach de Marx , ya dejémos sólo de interpretarlo. ¡Que vivaz! ¡Que otro historicismo podrá detener semejante súplica! no tan filosófica como atractiva y juvenil. Al mundo, que no ha dejado maquillarse por ninguna filosofía mas que la vida pura, se le pide que sea una línea, una historia parchada de leyes y además que tenga un fin. Nos hemos sobrepasado, hemos enderezado lo que por fuerza es circular.
Consideremos, hemos madurado, la materia nos espera.

Prometo ser bueno

El poeta cojo escribe a casa , se le siente por primera vez amable , su empresa literaria es una broma al lado de su actual condena. Ha venido a triunfar, pero sólo se ha llevado pesadillas, se encanalla. Sufre a cuerpo entero, su pierna hablará mas fuerte que él, de inevitable leyenda pasa a fiel representante del comercio colonial europeo más burdo. Aburrimiento total, los negros de África no le entienden , siente por momentos compasión , pero también odia con toda su fuerza.

Le reconocemos, es nuestro santo , el de la niñez, el jugó el papel que Cristo debió haber jugado, ya es inevitable , es nuestro a rabiar , ahora con el tiempo le volvemos a ver con esa caminata militar , "Descubrí lo que soy: una sombra errabunda que busca la nada...un viajero, un peatón, un vagabundo que ha caminado por el mundo como un extranjero proveniente de otros universos."
Todos somos él, le debemos tanto el malestar eterno como la sensibilidad profunda de la cólera. Por favor no le llamen mas poeta, él es un comerciante de armas , el espíritu es autoridad y nos dice lo que nosotros no queremos decirnos…. “Veo que mis males provienen de no haber pensado a tiempo que estamos en el Occidente”
... “el mal trae el bien."

A aniquilar la conciencia , luego el fin del mundo vendrá sólo , el Hombre ya no tendrá hijos que sacrificar, la existencia pura y sin escenario por fin se hará decorosa.

Mas satisfecho, más feliz

No tengas grandes ideas

No te entusiasmes
Maldícete para bendecirte .
todo tiene que ser oportuno, sin comunicación, sin exposición
alejarte del ocaso del arte
alejarte de los ideales morales
Enamorarte de la historia propia
más percusión que sinfonía
Elevar la tristeza pero no valorarla estéticamente
evitar cualquier droga que invite solamente a mirar la billetera.
tomar el corazón como estómago
Verte como una furia lógica, como un todo , una alternativa a la actualidad.
Ver el éxito autocomplaciente como el peor vicio.
Separar el concepto de espíritu de toda arrogancia cristiana
Obligar al intelecto que pida disculpas.
ser un animal, primero .
la indiferencia hacia Cristo es otro tipo de Cristo…
la solución de Buda es otro tipo de Buda.
La expresión propia es otro tipo de yo.
enseñarle al hombre bueno que esta siendo engañado
y enseñarle al hombre engañado que ya no es necesario.

Dionysos

¿Que veo en Sócrates? , una neurosis profundísima, un miedo. Todos los argumentos terminan siendo al fin y al cabo un tipo de arquitectura, cualquier lógica esta expuesta a la polución. No ver esto es creer en las ciudades eternas, en que el lenguaje es una especie de urbanismo indestructible. Algún tiempo todos lo admirábamos, cuando creímos en la razón, esa vieja perniciosa que nos atrapaba con sus preguntas de hielo. Y nosotros nuevos en este asunto del mundo en nuestras manos, cedimos. Nuestra voluntad imperativa no nos dejaba hablar nada sin consultar con nuestro otro yo, la "nube objetiva" un dios tremendo.

¿Que hacíamos nosotros ahí? Nosotros que éramos en exceso los más orgullosos de la caverna de la vida y temerosos de la luz deshonesta. Sólo pensábamos: la literatura democrática es aburrida. El Gorgias es un aparato de tortura, neurótico hasta sus zapatos.

Ahora fiel a si mismo, nada puede mas, sólo necesitamos ser niños, y eso es lo que hacemos con dedicación exclusiva, ahora el fuego robado es devuelto dentro de su cámara de tortura respectiva. Hace tiempo nos dimos cuenta de que estábamos locos, que la epilepsia de la cultura nos había derribado con su ola imparable, y aquí sin nada práctico en las manos morimos lentamente ¡y lo sabemos!, ¡lo sabemos!

Sólo la voz de una nueva vida es la que pretende aplicarse, sin esperanza, sin forma, sólo con la exclusiva música del cambio constante, sin libertad y decencia. Una vida jurídicamente borracha.

No puedo tener dios no por que sea un científico sino por que no creo en las normas. Un dios bueno es tan inexplicable como su ausencia total. Por esto es que Sócrates (o el joven Platón hipnotizado y corrupto por el maestro) en el Eutifrón declama: no es que un acto sea piadoso por que agrada a los dioses sino porque es piadoso agrada a los dioses. ¿No es esto sino una elegante estaca dialéctica con que se apuñala al poder divino? Griegos nadie les avisó que la moral es la jaqueca de los dioses.


Necesitamos un dios piedra que nos dañe con su cariño. Que no pretenda detenernos en nuestra enorme empresa de poder. Pero no hay nada en esto que pueda ya ser realizado… uno solo tendrá amistades en comunión con el maltrato común que la naturaleza da a sus hijos, es decir una idea de interminables paisajes funerales. Una conciencia de que se esta acá, dentro de la hermosa pesadilla caduca. Y sólo pretender estallar, dejar el ejercicio tradicional de alimento para las bestias y sólo dedicarse a bailar. Homenajearse con ritos plagados de dolor, con el lenguaje propio de un náufrago que dialoga con reptiles.

Veo que la gente a mi lado se despedaza y no hay nada por hacer, no hay ninguna tierra que acepte ser prometida, por que la tierra se ha trabado en un monólogo de fierro, es astuta y nos ignora. Ya es tiempo de despertar, cualquier promesa viene envuelta en deuda y esto es el infierno más potente.. . Todo será irremisiblemente símbolo hasta que no conquistemos el hoy.

Soy leyenda , virus, esperanza y biología

Leyenda…asi simplemente reza la carátula de uno de los mas famosos álbums de Bob Marley, no es casual que la película del mismo nombre grafique con su música la intención de fondo. El amor contra el odio , la paz sobre la guerra, la quietud por sobre la fuerza. Esta es un virus, loco e imparable, sólo el saber es su antídoto. Pero a su vez podemos ver que se plantean dos esencias en formas distintas, el odio, el virus es pura fuerza, no se detiene en suma es pura voluntad, por el contrario la lógica la reflexión y la ciencia puede dar un antídoto a esa fuerza monstruosa, lo bueno entonces nace de la dialéctica, lo malo como pura fuerza irracional. Es curioso que en la novela de Richard Matheson de 1954 el final y la esencia de la obra giren en torno a una idea completamente contraria . Su centro gravitacional gira en torno a un profundo pesimismo en el porvenir humano, por que Robert Neville (en la película protagonizado por Will Smith y dirigida por Francis Lawrence) es un científico que busca mediante el saber detener esta amenaza viral y comprende que el odio en todas sus manifestaciones no descansará hasta depredarlo todo. El amor, y la metáfora de Marley es directa, tiene que ser un antídoto contra esa fuerza. Por su parte los vampiros de la novela son una clase entre otras dos, existe también un grupo de infectados que se alejan tanto de los vampiros como de los humanos (del cual Neville es su último representante) los híbridos no reconocen en este un par , es mas les produce desconfianza y puede alterar su plan adaptativo, el último humano no es el bastión del saber ni de lo bueno, es un organismo extraño que ha quedado rezagado en el escenario de la adaptación biológica. Por eso es que “Soy leyenda” en su original texto mas parece un tratado de biología darwinista que de una metáfora ingenuamente moral mostrada en la película, si en la novela se impone una visión de fuerza natural , biológica, en la película se metaforiza dialécticamente entre la paradoja del odio y el amor. “El odio y la gente mala no se toma días libres” dice en la película el doctor Neville parafraseando una entrevista de Bob Marley al ser preguntado por su urgencia en aparecer en los escenarios tras ser baleado por un hombre loco , un virus que llenó de odio el amor que el músico le opuso.

La película es pura dialéctica moral , Neville es un científico , en la novela es un hombre apesumbrado , dándose cuenta progresivamente que su especie esta en el crepúsculo, esto lo hace beber mas de a cuenta, lo obsesiona y lo vuelve loco. No ve odio ni amor , sólo ve una selección natural avanzada e intempestiva, provocado por la misma ciencia. Las especies luchan por conservarse, no por ser buenas , no hay amor que se le pueda oponer al axioma biológico. No hay luz para iluminar la oscuridad, solo existe la fuerza incontrolable de la vida que no acepta dialécticas, que sólo fluye y aprieta, la novela no es moral sino que es hija de la guerra fría precisamente cuando dos bloques- organismos fuera de cualquier moral, luchaban por conservarse y no por sintetizarse. La frase “Soy leyenda” como el último pensamiento gritado del doctor Neville al final de la novela es sólo un intento desesperado de graficar un organismo que se apaga y que sólo en el mito y la aversión de la otra especie puede generar historia, mientras el soy leyenda del Neville de la película es un grito del triunfo de la moral, de que la luz a iluminado la oscuridad , y si nos fijamos bien también es una especie de acto forzoso de conservación , el bien desea conservarse, apagar la oscuridad, el bien como organismo ha triunfado . El último hombre en la tierra lo único que desea, mas allá de ser un agente del bien, es que su especie no desaparezca, que no sea un ocaso. Es por esto que la vía para enfrentar a este irracional virus -odio es la ciencia , es decir lo mismo que lo creó. No es casual que la película tenga un final alternativo, este habla de un Neville dialogando con los infectados , mostrándoles la cura y estos aceptando su esperanza. El odio es redimido y no exterminado. Pero primó mas la elocuencia Hollywoodiana , el odio es odio, la fuerza es fuerza y se mata con fuerza. Se necesita un mártir, un redentor, el líder de los infectados no es un ser a cual se le pueda convencer , golpea el vidrio con mayor fuerza mientras mas se le dialoga, su lucha no transa, es biológica y no moral. Paradójicamente el doctor Neville ha curado sólo por que ha conservado.

¿Cómo podemos sentir la luz sin oscuridad? ¿Como puede haber un mundo justo y bueno si la fuerza biológica de que todos participamos al menor descuido nos destroza y flagela? Todo es conservación incluso un acto de inmolación, todo quiere vivir , perdurar, el como se hace es secundario y debatible , la ética es secundaria a la biología. ¿Como nos infecta esta idea? , ¿que no haríamos por invertir esta ecuación?, el espíritu como depósito de la materia, la ética como regente de la biología. Pero el humano moderno, único en su especie se ha extinguido , no hay luz , no hay sombras, ni virus ni antídoto, la leyenda entonces reza : el hombre sigue infectado con la nada. La humanidad peligra y esta enferma , entonces ¿como afrontaremos el mas temible virus del futuro?

Diario

Marzo 01

¿Escuchas mi cohete, escuchas mi cohete?- dice entusiasta mi sobrino de tres años a la orilla del río, yo le digo sí , un sí comprensivo , pero en realidad no tenía idea a lo que se refería, cuando él gritó aún mas fuerte y sus ondas sonoras rebotaron en el murallón del cerro contiguo comprendí, el eco le digo, el eco, no no no -dice él – es mi cohete…

No soporto que un fenómeno se ancle en un nombre ¿pero si no fuese así…? , el niño es un rebelde sintáctico, no sólo no tiene valores, imprime lenguaje, hasta que la comunidad lo enmienda y lo instala. Lo hace sobrevivir en el consenso. -Esto no es tu cohete, esto es y será toda tu vida el eco (Significado, significante y referente, la santa trinidad) , un fenómeno físico no tan impresionante como tu crees , es más es algo tan normal como escuchar un trueno.
Esta es la gran verdad, estamos aburridos de sobrevivir en el consenso del bienestar de que esto se llame así y desde allí se forme una gran cadena de verdad. Lo disponible, lo que esta a la mano ya no se pensara mas ya que es , y es en el lenguaje…jajaja no caigo en esa mierda. Esto es solo para que el otro diga mmm, es cierto , o para que te venda una coca cola , o para que te escuche desinteresadamente en una entrevista de trabajo, o por último para que defina el amor…. Pero el lenguaje se siente ya más cómodo siendo el eterno heredero y no se le permitirá a nada ni a nadie re- crearlo.
Justamente tuve que soportar estas preguntas de selección laboral, las cuales obviamente rondaban la estupidez mas fastidiosa que he tenido que resistir, el entrevistador lanzaba las frases con una ingenuidad de psicólogo de cuarta categoría, con una seguridad espeluznaste me arrojaba pequeñas armazones cognitivamente añejas , que en teoría hacían de selecciones psicológicas , de capacidad de liderazgo, de seleccionar al más apto para el trabajo, todo esto generaba la incapacidad y el valor de decirle: en realidad eres un idiota , no me cabe la menor duda, pero tu arrogancia y la seguridad con que te manejas en esta mierda me hace seguir callado. Al entrevistador le causé curiosidad, por que con su olfato empresarial intuyó que no estaba concentrado en lo que me estaba diciendo. De hecho nada de lo que dijo y preguntó concordó directamente con lo que yo respondí, intente por todos los medios no ignorarlo, pero fue una tarea imposible.
Yo sólo pensaba y lo miraba fijo, quería que me leyera el pensamiento, le decía ¿Escuchas mi cohete, escuchas mi cohete? pero bajó la vista, era tarde y estaba cansado, ¿por que culparlo?, es obvio que ni él ni nadie lo escuchará.

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Desde que tengo uso de razón nunca me interesó nada profundamente, ni siquiera me interesó analizar dicho desinterés , cuando joven uno cree que va bien, que hay una especie de sabia corriente marina que lo depositará en alguna isla rica en tesoros, pero ese sentimiento de desinterés en todo prevaleció con el tiempo , maduró con su dueño ,desinterés en el trabajo , el amor, los amigos , la calle , pero a pesar de todo este panorama estaba consciente de que amaba la vida, amaba la vida no como un entusiasta la ama sino en la justa medida para no colgarme de una soga improvisada o no tirarme de un decimo piso, amaba la vida no como un romántico podría amarla y me interesaba solo lo justo para no matarme. El amor del todo hacía soportable el desinterés por sus partes.

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Primer observación , un refinamiento psicológico en las apreciaciones , aunque sea un juego , soy un escritor …

No genero divisas, ni nietos, ni momentos bellos, no genero expectativas, ni alegrías, ni casas ni autos, no genero orgullo ni admiración, sólo genero, ganglios hinchados, hernias , piedras en la vesícula, cólicos renales, quejas … Prometeo tira la cadena. Soy un humano mayúsculo, consciente de que ha cocinado su alma y la ha transformado en un rico bistec.


Si escribo tan rápido es para que no me lean…..

Esbozos

¿Buscar lo bueno por su utilidad ya sea colectiva o privada?, o bien por una intuición , ¿como un apriorismo? tal como un teorema geométrico salta a la conciencia, ¿o sólo por la humilde y cruel razón de una existencia sumida en la costumbre? Una costumbre creada por gentes compasivamente “malas”.

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Con que facilidad nos aburrimos, casi profesionalmente, un aburrimiento que debería ir inscrito y destacado en nuestros currículum, nos aburre que todo nazca y se mantenga casi por obra del espíritu santo del lenguaje, la moral entre ello, una moral que se ha encubierto, que ha botado su piel religiosa para transformarse en una ética política.

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La dualidad objeto y sujeto es tan aburrida, ¡pero no hay otra! se exaspera en contestar nuestra lógica…todo se resiste cuando se plantea un mundo transmetafísico. Pero es todo cuestión de gusto más que de juicio. Es cosa mía. Es un asunto. Es ciencia. La historia, es decir la épica dramática judeo- cristiana, sufre de Bovarismo. Sus expectativas son tan infinitamente crueles , tan poco ajustables a la realidad. La historia es una madame. La voluntad su doctor.

La demonización

Me he esforzado por expiar la vida diciéndole simplemente ¡¡SÍ!! y en ese esfuerzo aún gano mas marea. Descubrí en mis excursiones al corazón de la naturaleza que yo era lo que denomine un “desmalezador”, literalmente tuve que limpiar los caminos al borde del colapso vegetal, cortar ramas de árboles, cazar serpientes, masacrar colonias de insectos. Es que no solamente con esa iluminación de sentirme un desmalezador y que inmediatamente identifique con mi filosofía personal, es que mi sentimiento de lo infinito se va fortaleciendo.

Cualquier cambio en la arquitectura solemne de la naturaleza implica dominio. También este dominio se fortalecía con pequeñas fiebres oníricas de vez en cuando, como el sueño de la viejecita que atropellaba el tren y a la que yo no “quería” salvar (y la que con su sangre empapaba mis pies descalzos) comprendí ese hecho junto a esta frase desgarradora de Nietzsche comprendiendo en su esencia mas lastimosa el amor a la fatalidad: “Uno ama algo y , apenas ese algo se convierte en un amor profundo, el tirano que llevamos dentro (que podríamos llamar nuestro yo superior) dice: eso es precisamente lo que te pido en sacrificio. Y, en efecto lo sacrificamos, pero no sin ser torturados a fuego lento”.

Con el horizonte en la espalda como último esfuerzo científico desilusionado, comprendiendo lo que es la tristeza, la tristeza de Hölderlin (y no la particular) este verano, (los grandes han nacido en un ambiente religioso protestante, que sirve de abono aunque huela mal). La tristeza no como un carácter , sino como un sentimiento mas cercano a lo climatológico. Nietzsche lo sabía, medía el ambiente en cada sitio que visitaba (o necesitaba para su alma), la sequedad, impacto en sus nervios, la humedad, colapso, el cielo nublado terrible, el sol vigoroso en la senda de Apolo, su cuerpo era un barómetro.

Cuando la química (y lo percibí cuando rompía los termómetros para ver ese elemento, el mercurio, y comprender con su esquivo comportamiento que era el químico mas solitario del universo) domina las naves sin ataduras del pensamiento.
Los hombres en su adolescencia luchan nerviosos, compulsivos, se revelan ansiosos luego su obsesión es el amor, ya cincuentones buscan ser hombres correctos, la vida de cualquier carpintero se mueve en esa fórmula. Paradójicamente Hölderlin en sus últimos años , en su ocaso racional pero vigorosamente extático y poético, fue acogido por un carpintero, el poeta fantasma , su habitación un infierno oscuro, el que entraba en ella era reverenciado hasta la saciedad por su enfermo anfitrión.

Todos los valores del vulgo se matematizan, lo que leí por ahí llaman “small talk”, conversación banal, necesidad del otro. Pero los grandes hombres o mejor dicho los vitales se endemonian (termino que aprendí sorprendido en el inolvidable libro de Stefan Zweing , “La lucha contra el demonio”, Hölderlin, Kleist y Nietzsche.

Es curiosa la sensación de leer una pequeña biografía de Goethe , se siente que se esta enfrente de un grande pero a su vez con el hombre que representa la antítesis del arte , y que convence por la seguridad del tono de su vida, no es casual entonces que el gran de Stefan Zweing lo haya tomado como modelo para ejemplificar al hombre seguro al burgués que abarca todo pero que evita endemoniarse, al contrario de sus biografiados Nietzsche, Hölderlin y Kleist. Goethe el hombre del conocimiento por excelencia jamás se sedujo por demonizar su vida como la triada de locos que Zweing detalla. Goethe el poeta, el dramaturgo , el hombre de ciencia que no descarta ninguna arista del conocimiento. Zweing lo retrata así:

“Goethe: con ese nombre está ya designado el tipo, el contratipo, cuya presencia se halla en todo momento en este libro. Goethe no fue sólo opuesto al vulcanismo en las cuestiones geológicas, sino que también, en el arte, ha colocado lo evolutivo ante lo eruptivo y combate toda fuerza convulsiva, volcánica, es decir, todo lo demoníaco, con decisión entusiasta. Y es precisamente ese ataque encarnizado lo que revela y traiciona su secreto, y éste es: que, para él, la lucha contra el demonio fue también el problema decisivo de su arte, pues solamente quien se ha encontrado en su vida con el demonio, quien lo ha percibido en todo su peligro, sólo ése puede sentirse enemigo terrible de él”

De Kleist vi similitudes escandalosas conmigo. Todo arte, pero desesperantemente desapercibido, nadie lo nota, no cree en la palabra, callado, ido, susurrando sólo, fe primero en la ciencia y luego desilusión total, ahora con todo a vivir el arte. Viaja ¿pero para que? esta carta a una amiga me estremeció:

“Mi querida Ulrica. Tal vez lo que te voy a contar te costara la vida , pero debo decidirme a escribirlo. Una vez terminada mi obra aquí en Paris, la he leído y en seguida la he arrojado al fuego: ahora todo ha terminado. El cielo me niega la Gloria, que es la mayor felicidad de la Tierra. Todo lo demás no lo quiero, y como un niño obstinado, lo arrojo lejos de mí. No soy digno de tu amistad y, sin embargo me eres imprescindible, me echo en brazos de la muerte. Estate tranquila moriré como un héroe de batalla…me alistare en el ejército Francés que se dispone a desembarcar en Inglaterra. Toda clase de peligros están acechando ya en el mar y me lleno de alegría al pensar en mi tumba, infinita y magnifica."

Ya no son seguros, firmes y armados como Goethe , a Hölderlin no le interesaba “esto” sino “eso”. Kleist sublime e ignorado y Nietzsche en busca de la Salud superior , tras el dolor formador. Somos los nuevos fanáticos del infinito. Endemoniados, mas allá de la voluntad a veces con frío , con música , con baile , con vuelos momentáneos. Como contrapunto: La vida de Goethe firme y segura como un insecticida que corta el flujo de insectos. El que evita el dolor, el formador de dinastías filosóficas , la familia recuperada en la quietud intelectual. Es todo por hoy , el clima y la geología vital esperan.