Diario

"¿He extraído todo el partido posible para mi felicidad de las situaciones que el azar me ha puesto durante los nueve años que acabo de pasar en París? ¿Soy un tipo sensato? ¿Poseo un auténtico sentido común?

¿Tengo una inteligencia notable? La verdad es que no lo sé. (...)

No me conozco a mí mismo, y esto, cuando algunas noches pienso en ello, me deja desolado. ¿Soy bueno, malo, inteligente, tonto? ¿He sabido tomar partido de las circunstancias en que me ha puesto la omnipotencia de Napoleón?".


Por favor cambiemos la palabra "Napoleón" por "Mercado", la frase sigue intacta, profunda, extraña y magnífica. Es del libro “Recuerdos de egotismo” de Stendhal al igual que esta :

"Pocos de esos grandes hombres a quienes tanto amé me adivinaron. Hasta creo que me encontraban más aburrido que a cualquier otro". No hay mas que decir: certero, un amigo intelectual que no pierde nada de frescura en estos tiempos apáticos.

Estudiar mas sobre el fenómeno de la cristalización del Amor en Stendhal. Es una mirada romántica claro, pero muy bella. El amor se cristaliza en una persona, la idea se encarna aunque esta persona no cumpla a cabalidad todos los requerimientos de esa idea. La cristalización es un fenómeno inevitable. Es el único idealismo que, a fuerza de su belleza literaria, acepto.

La duda si se es inteligente o no, duda que permanece en nuestro honesto e innegable interior, es maravillosa. Aunque la inteligencia o el genio heredado es despreciable, ingenuo e insatisfactorio frente a la voluntad de crearse a fuerza , esa duda resplandece en ciertas noches como en Stendhal y permanece por siempre en la incertidumbre. Lo más probable es que no lo seamos.

“Llegué a París, al que encontré peor que feo, insultante para mi dolor, con una sola idea: no ser adivinado” , nos dice Stendhal.

Esa es nuestra única misión en toda circunstancia, no es cristalizar ideas , ni dudar nocturnamente de nuestra inteligencia , simplemente no ser adivinados...

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La navaja de Ockham

La gente se va a morir, todos sin excepción , ¿por que no arrancan a los cerros? ¿No les dan ganas de eso cuando se piensa esa inexcusable verdad?

La gente va a ser eterna, va juguetear por los siglos de los siglos en los jardines perfectos de dios. ¿por que no arrancan a los cerros? ¿No les dan ganas de eso cuando se piensa esa inexcusable verdad?

No hay salida, ambas fotografías mentales son esquizofrénicas El dolor es real y vuelve y vuelve. Esa es la solución a los infantiles dilemas del comienzo. Estar enfrentando continuamente a esa maquina insolente que no respeta nada y que se alimenta de tu espíritu, ese espíritu creado e hinchado de ideales, que sin embargo, se desinfla constantemente.

Si pensamos en la navaja de Ockham, la teoría que mejor explicaría los fenómenos es la más sencilla.

Respeta los paradigmas para que la verdad pueda jugar un rato con un par de generaciones.
Y ahora enfrenta ese hielo nuevamente, con la dignidad de un paraíso cerrado, hermoso precisamente por que esta encadenado en sus cuatro costados y que ahora nos permite morir , silenciosos e infatigablemente anónimos.

Él dirá una frase al oído , pero se preocupará de que el auditorio no la escuche , eso solo será privilegio de la ficción. No hay que entregarle información de los finales al público, sobre todo cuando ese final ya es nuestro.


“Nuestros tormentos también pueden convertirse en nuestros elementos al paso del tiempo, estos fuegos cortantes pueden resultar tan suaves como severos son ahora, nuestro temperamento convertirse en su temperamento, el cual debe por fuerza despojarse del sentido del dolor.” (John Milton. El paraíso Perdido)
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Diario

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Dándome cuenta que curiosamente las pequeñas empresas son las que quitan el tiempo y el alma... y cuan lejos me encontraba de verdaderas misiones. Pequeñeces de adolecentes han dormido a peores filósofos. Yo que no pretendo ni ser joven ni pensador, solo me recrimino por no ponerme a pensar seriamente y enredarme en minucias sentimentales. El gran sentir a veces extravía hasta los espíritus mas dedicados. El mundo real, es decir el mundo aparente del arte, debe escapar a toda domesticidad sino quiere ser fulminado, y la literatura debe estar siempre en primera fila recibiendo las balas del mundo. Un mundo amaestrado no sirve al arte.


La Rochefoucauld : “Si existe un amor puro y libre de la escoria de nuestras otras pasiones, yace oculto en las profundidades de nuestros corazones, e ignoto incluso para nosotros mismos.”

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Me gustan mucho mis elecciones literarias como para aceptar sin enfado las imposiciones académicas en tal materia. Mis elecciones son en si mismas ya un tipo de clasificación artística, hecha de azar, sudor y paciencia milenaria, del que conjuga con delicadeza caminata y razón.

Algún día conoceré, por el momento estropeo...



“A ninguno le esta permitido saber mas cosas que las que es capaz de soportar, más aún ,que las que es capaz de llevar con facilidad y ligereza... lo que es anotado y recogido de modo artificial, permanece muerto, no se asimila al núcleo productivo, no se convierte en sangre y carne , todavía más, pesa sobre el hombre y lo daña : como bolas de plomo en el cuerpo.” (F. Nietzsche Enciclopedia de la filología clásica. Apuntes de lección: semestre de verano 1871.)



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Me es extraña cualquier forma de investigación, de formular acontecimientos intelectuales, lógicos, coherentes y novedosos. Establecer redes de significados para justificar las cátedras, y me quejo como un académico manco que debe pedir ayuda ortopédica a los alumnos avanzados, que explican con entusiasmo de feria como piensan los célebres filósofos, y de como han dado en el clavo de la realidad, a mi últimamente sólo me preocupa mi alimentación, el tono de mis pasos, mi respiración, todo ese cuerpo confiable del cual me arrimo con una fuerza cada vez mas profunda. La realidad no acepta clavos. Estoy aquí en el parque del pensamiento privado, que nadie aún ha podido quitarme y del cual siento el orgullo de un explorador que sólo conquista contradicciones.

Un monstre gai vaut mieux. Qu'un sentimental ennuyeux. "Vale más un monstruo alegre que un sentimental aburrido." (Voltaire)

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Recién he sopesado que Cristo no significa nada para mi, lo veo como cualquier personaje novelesco y lo peor útil , ¡uff pero cuanto desconfío de las cosas útiles! Pero decir esto es como renegar de una nacionalidad y un derecho inevitable. La trompetas de la civilización enseguida castigan con ese horrible ruido infantil... "Illum oportet crescere, me autem minui "."Es preciso que él crezca y que yo disminuya” (Juan 3:30)



Y si pensamos en dios, ese padre absuelto de la culpa que creamos o recibimos sin que nadie nos preguntase y que nos quitó con sus preguntas de trueno media vida. Pensando, sumido en el vacío de las partículas, que no me sentare en el cajón de tomates de la física. Hablar de partículas elementales es de mal gusto. Mi perspectiva no necesita microscopios. ¿Entonces que queda? , rastrear el tumor del yo extirpado con la cirugía mas fina de la historia. No se sabe que hacer , ya que el convaleciente solo ´pide reposo , no se atreve a asumir que no hay nada ni dios ni utilidad ni yo. Pero hay una energía impredecible que impulsa , que quiere aprender nuevamente a desear. Y este deseo no llega a ser saludable hasta asegurarse también, que será eternamente deseado. Entre reflejos infinitos de deseos algo hay que bailotea, que se exhibe. Que narra y se esconde.


“Hay pocos animales más temibles que un hombre comunicativo que no tiene nada que comunicar.” ( Sainte-Beuve)



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Grabado Flammarion , (autor anónimo, aparecido en el libro L'Atmosphere: Météorologie Populaire, Paris, 1888)

“Antes había en el cielo un sobrecogedor arco iris, hoy conocemos su urdimbre, su textura; forma parte del aburrido catálogo de las cosas vulgares. La filosofía [natural] recorta las alas del ángel, conquista los misterios con reglas y líneas, despoja de embrujo el aire, de gnomos las minas; desteje el arco iris” (John Keats sobre la descomposición matemática del arcoíris hecho por Newton.)


“Las plantas del botánico no son las flores del camino...” (Heidegger Sein und Zeit)


“Siempre he creído que se podía ser un excelente botánico sin conocer una sola planta por su nombre”. (Rousseau , carta a madame Delessert)



Yo estoy en la realidad .Tal como el vagabundo de la esquina. ¿Esa es la misión ahora, la realidad?

Pero para estructuras fisico-químicas necesito ciencia. Ya es tarde para mí, me quedo en la “sensación” del poeta que arde en la playa. Me han dado una solución: inteligencia sentiente . Patrañas mediterráneas, justificaciones emergentes de órdenes divinas. Nuevos egipcios. Quiero vivir. Quiero regar las plantas.

Diario

O es objetividad, o es paradigma, o es dialéctica encaminada al conocimiento total. Ilusiones pueriles que el hombre ha falsificado solo por aquietar sus tormentas internas. Que han dado resultado práctico ni cuestionarlo. El hombre ha tomado el mango del sartén sin saber que se fríe.
No ha sabido asumir su posición divina en el cosmos, como el “gran conocedor” que es ... sólo patrañas de una civilización rápida, que se extinguirá de forma poco decente. Que invierte la tradición proyectando inquietudes inconscientes en el porvenir, ya no gira, espera, espera y espera. ¿Pero que espera?. ¿La bondad universal?, ¿la escucha metafísica? ¿El eros redimido?


Todo anciano muere en penumbras, no ha descubierto nada y solo su instinto de conservación lo impulsa a insultar a los cielos. Nadie muere bien. Nadie descansa. ¿Por que el hombre se acostumbro a descansar?, no era su misión acaparar bienestares. El peligro... perder toda sintonía con el peligro vital.


"Nosotros no somos ranas pensantes ni aparatos de objetivación ni de registro, con las vísceras congeladas, sino que hemos de parir continuamente nuestros pensamientos desde nuestro dolor, y compartir maternalmente con ellos todo cuanto hay en nosotros de sangre, corazón, fuego, placer, pasión, tormento, conciencia, destino, fatalidad"...(Nietzsche ,Gaya Scienza )

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En tareas desoladoras, herméticas... ¿como confiar en el regazo de proyecciones , cariños y demás gestos de comedia? Cuando el ímpetu originario,- el de desabrochar la vida al idiota consuelo ingenuo del saber-, demanda ser insolente con la eternidad, ¿Cómo podremos desear aún el cojín stendhaliano del amor?


"Hago todo lo que puedo por parecer seco. Quiero imponer silencio a mi corazón, que piensa tener que decir muchas cosas. Cuando creo haber anotado una verdad, tiemblo siempre por si no escribí mas que un suspiro” (Stendhal , Del Amor)


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Diario

"El banco roto", André Kertész (1962)

apeireka ta onta skopon, "quedé desfallecido escrudiñando la realidad". (Platón)

Que la Verdad cansa es lo único claro y distinto. El cansancio, el rostro amargo de la fatiga nocturna , la respuesta odiosa de los perros lejanos. Del silencio del mundo que no se compromete. De los rezos absurdos . Del pensar decepcionado. Lo único valedero, un cuerpo que se cansa, un cuerpo que pasa. Y nada más. Que pase el tiempo y no convoque ninguna carga mas de lo que mi voluntad le demande .....la realidad puede esperar , el lenguaje se va de vacaciones.

"philosophical problems arise when language goes on holiday" (Wittgenstein, Investigaciones Filosóficas)

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Diario

Edvard Munch . Autorretrato “Desasosiego interior”- (1919)

“ No he conseguido nada, ni siquiera ser un malvado; no he conseguido ser guapo, ni perverso; ni un canalla, ni un héroe..., ni siquiera un mísero insecto. Y ahora termino mi existencia en mi rincón, donde trato lamentablemente de consolarme (aunque sin éxito) diciéndome que un hombre inteligente no consigue nunca llegar a ser nada y que sólo el imbécil triunfa. Sí, señores, el hombre del siglo XIX tiene el deber de estar esencialmente despojado de carácter; está moralmente obligado a ello. El hombre de carácter, el hombre de acción, es un ser de espíritu mediocre.” (Dostoievski , Memorias del Subsuelo)




¿Que tenía en la cabeza este pobre epiléptico que nos lanza estos sermones escalofriantes que no me dejan comer tranquilo?...

La vida ...
Volver a la fotografía. ¿Para que? Para probar de nuevo con la realidad. Obviemos la óptica. Algo hay allá afuera y nos hace dudar, después de un momento, que es afuera y que es adentro y a que estamos abiertos. La filosofía es horrible, para hombres mediocres que solo musculan su voluntad con dialécticas enfermizas, uno debería solo narrar, fraccionar, ¡ A mí que me importa la esencia!

Asesinemos principios... por fin vale la pena.
Cuando me siento en total libertad me rebelo y me transformo en un mecanismo. Amo ser mecánico.

No juego por dinero

Diario

Hoy un episodio de comedia, primero un cristiano ofreciéndome la mano de Cristo con un folleto de cómo encontrar la felicidad, hablo cansadamente con él , no le explico nada sólo le enseño mi posición . Amo al mundo en el momento de mayor sufrimiento. Mi reino es de este mundo ¿y si aceptamos “el otro mundo”? ¿como nos sacamos las ronchas de este?

Luego unas estudiantes encontraron que tenia buena voz para recitar un saludo de cumpleaños actuando de Aristóteles ¿? , lo curioso que abajo del busto de Aristóteles en la facultad de filosofía hay una tapa de alcantarilla. ¿Por que nadie lo ha notado?, ¿por que no desviaron un poco decorosamente esa fontanería para no dejar suspicacias simbólicas? Le mande saludos a esa cumpleañera mientras la chica enfocaba la escultura del griego y yo le hacia la voz. “Feliz cumpleaños - dije con voz ronca-, ya que todo hombre tiende a la felicidad aunque esta sea una mierda”. Mientras ellas chillaban de risa en el fondo. Creo que estoy volviéndome loco. La vida se puso divertida.


“He ignorado durante algún tiempo por qué el estudio de la filosofía, que suele producir tantas satisfacciones y que compensa esa satisfacción con la serenidad, me hacia sentir inquieto y exaltado, y tanta mas intranquilidad me producía cuanto más me concentraba en ella. Ahora ya veo si es que esto sucedía es porque me alejaba de mí mismo, de mi propia naturaleza.” (Friedrich Hölderlin)


Mi naturaleza es de payaso.

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Hemos filosofado mal

"Todo había cambiado de repente: el tono, el clima moral. No sabías qué pensar, a quién escuchar. Era como si durante toda tu vida te hubieran llevado de la mano como a un niño pequeño y, de pronto, te encontraras solo y tuvieras que aprender a andar. Ya no quedaba nadie, ni la familia ni las personas cuya opinión merecía tu respeto. En aquel tiempo sentías la necesidad de comprometerte con algo absoluto —la vida, la verdad o la belleza— que gobernara tu vida y reemplazara unas leyes del hombre que habían sido descartadas. Sentías la necesidad de entregarte a una meta última con todas tus fuerzas, sin reservas, como no habías hecho nunca en los apacibles viejos tiempos, en la antigua vida que ahora estaba abolida y había desaparecido para siempre".

Boris Pasternak

Doctor Zivago

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