lunes, 2 de septiembre de 2013

Diario





“No iba en busca de dinero ni amor…" (Bob Dylan, Crónicas I)



 Lo mejor que le pudo pasar a Stendhal fue ser feo, abrigo la inseguridad que necesita el constante fingimiento, le dio el talento irónico del que sabe que va a perder siempre en el campo de la seducción, y abrió su espíritu al circo humano de las pasiones…eso es el primer deber de motivación que debe enseñarle un profesor de literatura a sus alumnos que quieran dedicarse a ella , (la mayoría feos) además no me imagino que tipo de literatura macabra puede salir de un hombre bello y seguro… 





 "Nada es serio excepto la pasión. La inteligencia no es una cosa seria, nunca lo ha sido. Es un instrumento con el que uno juega , eso es todo..." (Oscar Wilde ."Una mujer sin importancia")




 La idea de escribir en internet es la misma idea que tuvo Duchamp: tener una maleta con reproducciones en miniatura de todas sus obras , siempre lista para hacer un viaje en cualquier momento...no me imagino rodeado de románticos papeles caligrafiados , cientos de libros acumulados por los rincones , cajones llenos de apuntes, sólo me obsesiona esa maletita , entre mas pequeña mejor...pero no esperando el viaje inminente del autor, ir mas allá aún , mandar la maleta sola a que recorra el mundo mientras su dueño duerme... 





 “No pude leerlo. La mente humana no es así de compleja. Dijo Einstein al devolverle un libro de Kafka a Thomas Mann…” (David Markson. "La soledad del lector") 




 El aburrimiento y la felicidad , los únicos dos temas que se pueden escribir con éxito hoy , David Foster Wallace uno de los mejores en eso , pero leerlo no siempre es un placer, más bien es un trabajo profundo y desgastante ...El año 97 Wallace se matriculó en clases de contabilidad en la Illinois State University en un intento de manejar el vocabulario técnico y conocer a su juicio un mundo importante para su futura obra ...así de serio era la vida de este tipo...da miedo, si uno está dispuesto a entrar o no a una clase de contabilidad por el arte , esa es la cuestión ... 






 “Desde que hay filósofos hay un rencor filosófico contra la sensualidad. Schopenhauer no es sino la expresión más vehemente. La bestia filosófica tiene un horror instintivo a los obstáculos hacia el poder. Por eso los filósofos no se casan…” (F. Nietzsche . “La genealogía de la moral“) 




 Experimento: Volcar el conocimiento trasnochado en espacios pocos serios, absurdos, como los situacionistas en los años sesenta (en las redes sociales por ejemplo) sólo con el simple objetivo de no tener ningún objetivo, como la música del metro …(que sin embargo tiene un objetivo oculto) . El conocimiento y el arte que circulan en los lugares habilitados para su depósito y propagación: escuelas , universidades, conferencias, etc no brilla de la misma manera que en los recintos banales, ya que no se le atribuye ningún potencial absurdo…es el viejo experimento del urinario de Duchamp pero invertido... 






 "Antes de encender el horno para suicidarse, Sylvia Plath dejó leche y pan con manteca en el cuarto donde dormían sus dos hijos..." (David Markson. "La soledad del lector")





 Las novelas del futuro: documentos que simplemente den cuenta de la vida reflexiva de quien escribe, que en ningún caso quiere y pretende aparentar ser el autor sino de muchos, infinidades de autores. Sería una reflexión mediática…intentar bajo campaña política eliminar de circulación la palabra “autor”…





 Michel Houellebecq quizás ha dado la mejor definición de lo que es el poeta : "El poeta es el niño que se caga encima cuando su madre se ha puesto guapa para una cita nocturna…" 





 “Noche catastrófica. Reeditando una de mis viejas y estúpidas salidas nocturnas he perdido anoche 150 marcos (el monto mensual de mi beca). Probablemente me los robaron en algún bar. Recuerdo haber terminado la noche en una comisaría, ebrio, discutiendo con una mujer de vida alegre. Única conclusión: no puedo seguir soltero....” (Julio Ramón Ribeyro. "La tentación del fracaso")




 No es tanto el cambio revolucionario de la evolución estética de las actrices porno , como mejorar la musculación, los bronceados , las locaciones , la producción en general, sino que el director las haga parecer "felices " (a gente en el fondo desamparada) , es un logro actoral más que de presupuesto , como si aquí haya influenciado también el método dramático de Stanislavski: “ 1-la relajación, 2-la concentración, 3-la memoria emocional, 4-las unidades, 5-los objetivos 6- los superobjetivos…”




 Leo la historia clínica del manicomio en Jena de Nietzsche, come sus excrementos, unta su comida en orina, entre muchas otras pequeñas excentricidades , el doctor anota una frase que lanza :”Pido una bata de noche para una redención radical, esta noche han estado conmigo veinticuatro putas…” , Esto seguramente para el estudioso no es más que comidilla , es como ver teleseries, pero creo que para mí es importante , es como cuando me quedo hasta tarde viendo accidentes de autos o aviones y por gracia del espíritu no me siento estúpido haciéndolo (cosa que debería) sino que se que algún día encontrare una lógica tras ellos….las anotaciones de los desvaríos y la decadencia pueden hablar como ruinas de este pensador (como cuando pienso ¿Por qué cayó este avión si iba tan bien?)…Que lástima que no tengamos acceso también a una historia clínica de la salud mental de Cristo… que útil nos sería… 






 “Algunos de los nuevos creadores, algunos de los nuevos famosos. No son lo mismo para mí. Los miro, los escucho y pienso: ¿es esto todo lo que hay? Quiero decir, parecen encontrarse cómodos; se quejan… pero parecen CÓMODOS. No hay ferocidad. Los únicos que parecen feroces son los que han fracasado como artistas y creen que el fracaso es culpa de fuerzas externas. Y lo que crean es malo, horrible...” (Charles Bukowski. "El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco")






 Creer, con mi básica formación lógica, que entiendo el Tractatus de Wittgenstein es una utopía, es como creer que se entiende cómo funciona un avión con todos sus detalles ingenieriles , sin embargo, sin conocer toda la estructura que hace posible que se eleve , lo puedo ver volar...así mismo con lo poco que entiendo del Tractatus y aún ignorante de su estructura, se cual es la intención total de su vuelo... 






 "Los escritores de derecha siempre escriben mejor que los de izquierda. La izquierda es más pedagógica mientras que a la derecha no le importa nada. No es que reivindique sus ideologías fascistas, pero su literatura paradójicamente me parece mucho más revolucionaria que la de izquierda...Céline, T. S. Eliot, Pound, todos cracks de la derecha. Cuando chico pensaba que Ezra Pound era mujer. Después me enteré que no, y que era fascista..." (Claudio Bertoni. Entrevista en The Clinic) 





 Septiembre es bello , la primavera , la disolución del "yo" en la fiesta (aunque sea momentánea) quiero el verano y el mar, definitivamente el invierno me daña… debe ser el síndrome de todo ruso (debí ser uno en otra vida) parece que no quieren otra cosa que Cristo y calor… Tolstoi dice en sus confesiones : “Estoy loco por la vida... Ha llegado el verano, el delicioso verano...” 





 “Si pudiera vivir dentro de una canción para siempre todas mis desgracias serían hermosas. Y eso les daría a las desgracias otro sentido. Igual que las desgracias de Billie Holliday consiguen ahuyentar las mías, mis desgracias pasarían a ser el quitanieves en la puerta de otro...” (Ray Loriga . "Héroes") 




 Muchos años para poder pensar por sí mismo, para trabajar en ser médico de si mismo... para en definitiva, al fin sentir que se está realmente viviendo...No es una sensación exclusivamente gloriosa, sino también desamparada, como todo pensar cuando no lleva pasamanos... 




 Stendhal: “En Francia, los hombres que perdieron a sus mujeres están tristes, ellas, en cambio, alegres y felices. Hay un dicho entre las mujeres sobre la dicha de este estado..." …Stendhal no dice como se llama este dicho , pero es increíble la capacidad de los franceses para poner nombre a las experiencias más extrañas , el español que es un idioma tremendamente rico, parece que le falta valor para afrontar estos temas cotidianos de la pasión, ya que debería haberle puesto hace tiempo nombre a esta aristocrática sensación en la que las mujeres se revuelcan con orgullo , una sensación que los hombres no conocemos o no sabemos disfrutar y en cambio la miramos con envidia y cierta devoción en los rostros de las mujeres recién liberadas , y que nos muestra de forma patética nuestra tremenda inferioridad...(quizás es hasta bueno que esta sensación no se haya bautizado con un nombre en nuestro idioma, para que ellas no lo experimenten con una gloria oficial...) 




 "Mi eterna pregunta (¿es una obsesión enfermiza?) ¿Soy digno de amor?..." (André Gide . Diarios)


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