Diario

La única leche con chocolate que devuelve a la infancia por mantener casi intacto su sabor por décadas , es la leche Colun, quiero destacar eso…(En Viña del mar hay, o no sé si existirá todavía, un local exclusivo de Colun y un día le dije eso al que atendía y se sintió orgulloso…)

 "Es sabido que esta sociedad firma una especie de paz con sus enemigos más declarados cuando les ofrece un sitio en su espectáculo. Pero yo soy justamente en estos tiempos el único que posee cierta celebridad clandestina y mala y que no se ha dejado persuadir de aparecer en ese escenario de la renuncia..." (Guy Debord. "Damos vueltas en la noche y somos consumidos por el fuego”) 

 no sé si es un flan o un Yoghurt ... los Yoghurt vienen cada vez mas aflanados , ¡¡¡a quien se le ocurrió semejante barbaridad !!! , no sé a qué viene toda esta decadencia en los lácteos ... me inquieta

 "La literatura tiende a instalar al sujeto en un estilo, en una fórmula, mientras que los diarios no. Pongamos el caso de Macedonio Fernández: he visto los archivos, sus cuadernos. Tiene reflexiones sobre Kant seguidas de cómo hacer gimnasia, cómo hacer la sopa..." (Ricardo Piglia. "Entrevistas") 

 Yo escribo y no me interesa la categoría en la que se asienta, ni el medio en el que se expande, ni a qué pueblo se dirige …me interesa más el texto que “el libro”, no confundo los canales…si veo una buena explanada corro libre…no espero una autorización ni una ceremonia para que el organismo segregue…me alejo de cualquier preparación para la creación y más aún del circo de la distribución... elacontecimiento del espíritu que se deposita trágicamente en un individuo que nunca lo pidió , a no olvidarlo nunca, porque eso es lo único y vital… Ernst Junger dice : “El autor vive entre el pueblo , en la ciudad , en la sociedad de su época, y al mismo tiempo solitario en el bosque , en Patmos, en el Sinaí , lo que allí sucedió es más importante que lo que él transmite ; acaso vuelve con las manos vacías. En el descenso quedan desparramadas las tablas quebradas…” 

 “No bien un poeta quiere actuar en política tiene que entregarse a un partido político …está perdido como poeta .Tiene que decir adiós a su libertad de espíritu , a su visión desprejuiciada, y en vez de ello calzarse hasta las orejas la capucha del odio ciego…” (Goethe en Conversaciones con J.P. Eckermann) 

 Es curioso el comportamiento de una inteligencia por decirlo así “socrática”, drogada en pura mayéutica exasperante y totalmente indolente por el mundo “operativo”, moviéndose entre otras inteligencias “prácticas” (no por eso menos poderosas), siempre ocupadas, hábiles en el quehacer cambiario del mundo…Se mueve como una serpiente pero no amenaza a nadie… Me recuerda la pelea bíblica de las serpientes empresariales del faraón y Moisés…y esta serpiente socrática no es ninguna de las dos, es de otro tipo, no representa a ninguna fe, no quiere salvar a nadie y vaga invisible por su desierto interior…por supuesto para las otras serpientes, las que pelean por un reino o por salir de la esclavitud, ésta ni siquiera es considerada una serpiente, por ende no piensan ni atacarla ni devorarla, … la ironía, εἰρωνείa, es que la serpiente socrática en principio acepta no ser tomada por tal y sin embargo, casi inexistente, de pronto muerde burlonamente por completo al mundo… 

 “¡Qué me importaba el hombre y su intranquilo deseo! ¡Qué me importaba a mí el eterno ‘debes’, ‘no debes’! Qué diferente el rayo, la tempestad, el granizo, las fuerzas desatadas, sin ética! ¡Qué felices, qué poderosas son, pura voluntad sin la confusión del intelecto!...” (Nietzsche en carta a Gersdorff tras relatarle una tormenta) 

 Hannah Arendt dijo que el buen funcionario y el buen padre de familia fueron los grandes criminales del siglo XX, y hoy todo el mundo o es buen funcionario o buen padre de familia… eso describe lo que nos espera…

 “No creo en nada de lo que me enseñaron. No me importa nada. Sobre todo no me importan los convencionalismos y el demonio sabe hasta dónde y hasta qué extremo infecto somos convencionales. Convencionalismos poéticos y literarios. Hasta el ser joven es un convencionalismo. Y la rebelión y la anarquía pueriles. Y el mito del poeta. El mito de la cultura. Hasta el comunismo y el socialismo de mis amigos es un nauseabundo convencionalismo. Como si se pudieran cambiar las cosas hablando y negando. Yo estoy en contra. Ni religión ni política ni orden ni anarquía. Estoy contra lo que niega la verdadera vida. Y todo lo niega. Por eso quiero llorar y no me avergüenzo o sí me avergüenzo y quiero esconderme y hasta tengo vergüenza de suicidarme…” (Alejandra Pizarnik. Diarios) 

 Antes de correr , ya que creo y quiero estar en mi mejor momento de running, hago un poco de barras en el parque Almagro para calentar , ahí siempre está el mismo grupo de colombianos que se han adueñado pacíficamente de ellas , lo curioso es que ese grupo que va, no corre, sólo hace barras y fuma marihuana, no lo hace en tono rebelde ni marginal, pareciese que ellos efectivamente creen que la yerba es absolutamente compatible y más aun, necesaria, para la exigencia muscular , la fuman con delicadeza y disciplina como quien toma una bebida energética (exageran ese gesto para dar una imagen no de viciosos sino de deportistas que como los chasquis incas deben consumir un poco de estimulante para relajar los músculos , evitar lesiones y sacarle el mayor rendimiento al cuerpo ) Luego de colocarme sólo con el humo , ya que no puedo decirles que no fumen delante mío o que dejen de lanzarme bocanadas , me voy al parque Bustamante , ahí los chilenos que hacen barras no tienen el relajo colombiano , se nota la testosterona humana al borde del colapso , hay boxeadores , karatecas , runners y barristas, todos muy pendientes de las mujeres, ellas se ríen de sus chistes mas fomes (siempre la conquista es asimétrica cinco hombres para dos mujeres ) , muchos y lo he corroborado con corredores que conozco, creen que es más fácil conocer a una mujer en el relajo endorfínico del deporte que en el salvajismo alcohólico de la disco. Por lo menos ellas se ríen sinceras. Corro excelentemente sin miedo a las lesiones ya superadas, debo marcar la diferencia ya que he entrenado todo el año… Llega el verano y ya no se admiten mariconadas , al correr se debe pasar al mayor número de corredores , no es misterio, a pesar de lo que crea Jodorowsky (que no debe correr más de cinco minutos) , que para competir han nacido los hombres. Y cuando uno compite pasa a ser guerrero , noble y por ende ingenuo , en el sentido etimológico del término, ingenŭus ( natural, nativo, indígena; nacido de padres libres; decoroso, digno, en suma noble, por eso el noble siempre es poco inteligente, menos teórico, un guerrero, la lógica es de los momentos débiles dice Nietzsche, que tampoco debe haber corrido más de cinco minutos) . El parque se ha transformado sin pensarlo en una gran lucha silenciosa que nadie puede detener, y de la que nadie se da cuenta, sólo los corredores, es la misma lucha del agon griego , Atenas frente a Esparta (las mujeres por el contrario o se quejan o disfrutan, miran sonriendo a los ojos vuelta por medio ) Pasó la época del invierno zen donde los pocos que corríamos teníamos una comunión tibetana entre nosotros y nos hacíamos gestos de ánimo bajo el frío temible del invierno…ahora hay que competir, el espíritu griego se nota cuando uno se acerca al corredor más cercano, ya que este empieza a ponerse nervioso, mueve su cabeza en 90 grados para ver de reojo como viene el que lo va a pasar y acelera su marcha, siempre con un poquito de desesperación (y lo hace sin disimular, ya que en medio del derroche de endorfinas uno pierde el miedo al ridículo y claro, acelerar cuando te están pasando es una acto derechamente ridículo) En este caso hay que pasarlo lo más rápido posible para herir su moral , es como un golpe uppercut de box , más adelante se puede retomar el aire y volver a tu ritmo, pero en ese momento el objetivo es la voluntad …Todos los corredores novatos (los maricones) hacen el mismo truco , no han entrenado durante el año pero quieren ganar así que corren dos vueltas a toda máquina, pasan a todos y se retiran con la sensación de victoria, hay que tener cuidado con esas mariconadas , y no queda más que hacer que ignorarlos cuando pasan y observarlos fijamente cuando se detienen y te miran con cara de una misión cumplida (cuando han corrido 5 minutos!!!) Lo mejor de esto es la total independencia que te da la valentía de la competencia, seguridad ante las lesiones, la pérdida del ridículo y la autonomía frente al poder femenino, uno puede sonarse con los dedos frente a ellas y disfrutar su cara de asco , pero hay algunas que comprenden el contexto y se ríen, ellas son las verdaderas….Vuelvo a casa después de la competencia, los colombianos deben haberse acostado voladitos y mas musculosos …. Sé que he ganado, recuerdo los versos de Esquilo cuando Hermes le dice a Prometeo: “Triunfante hubieses sido intolerable”: y sí efectivamente uno podría volverse así en el triunfo, pero se sabe que todo esto es un juego y entonces uno se acuesta tranquilito como los colombianos , ya vendrá el invierno zen cuando sólo se corra entre valientes, aguantando el hielo y la soledad , y entre ellos ya no compitan más y sólo disfruten la presencia del otro, que siempre te mira con una cara angustiada por el frío como diciendo "¿por qué estamos haciendo esto?"… 

"Me siento inactivo en un mundo en marcha. Me preparo para salir de noche. Regresaré acaso con el hastío de siempre, y forzando la imaginación para poder construir una anécdota..." (Lezama Lima. Diario)

.

Diario

"Hay una foto extraordinaria en la que Guevara está en Bolivia, subido a un árbol, leyendo, en medio de la desolación y la experiencia terrible de la guerrilla perseguida. Se sube a un árbol para aislarse un poco y está ahí, leyendo...." (Ricardo Pligia. "El último lector") 

 Anoche soñé que me veía metido en medio de una gran balacera entre narcos de mi barrio que me obligaba a tirarme al suelo (comprobaba que eran balas de verdad y no sólo de ruido porque rebotaban y sacaban chispas de todas partes) Mel Gibson era mi vecino y les hacia frente (en su personaje Riggs de Arma Mortal) Una vez concluido el tiroteo, que arrojaba muchos heridos y Riggs lógicamente ileso (y con un aire de disfrutar el episodio) caminamos juntos y él me pregunta ¿como estas? yo le digo nerviosamente, "bien, weon pero mas tiritón que la chucha", (le hablo con confianza ya que como dije es mi vecino) él, sonriente y despreocupado, me apunta a una de mis zapatillas (Adidas con una gran y ridícula suela blanca ) y ve un agujero de bala en ellas, en las suelas (algo altamente improbable en el mundo físico) y me levanta las cejas, me doy cuenta que él tiene las mismas zapatillas y que, indiferente a las balas, me las había señalado , no por el agujero sino porque eran iguales a las suyas ( tuve una leve impresión que creyó que yo le imitaba su forma de vestir, cosa que no era efectiva, porque las mías eran mucho más viejas que las suyas) , luego frente a mi casa Riggs enciende un cigarro y comienza a conversar con mi papá de fútbol…(los policías con cierta timidez le hacen preguntas y él los manda a la mierda) despierto muy agitado ya que pensé que me habían herido y me quedo mirando como 5 minutos mis zapatillas... 

 Estudiar a Bataille es como tomar un ácido, en "La conjugación sagrada" dice: “El hombre… encontró más allá de sí mismo no a Dios, que es la prohibición del crimen, sino a un ser que ignora la prohibición. Más allá de lo que soy, reencuentro un ser que me hace reír porque no tiene cabeza, que me llena de angustia porque está hecho de inocencia y de crimen: tiene un arma de hierro en su mano izquierda, llamas que parecen un corazón de sacrificio en su mano derecha. Reúne en una misma erupción el Nacimiento y la Muerte. No es un hombre. Tampoco es un dios. No es yo, pero es más yo que yo: su vientre es el dédalo en el que se perdió a sí mismo, en el que me pierdo con él y en el cual me vuelvo a encontrar siendo él, es decir, monstruo…”

 “Escribir como un perro que escarba su hoyo, una rata que hace su madriguera. Para eso: encontrar su propio punto de subdesarrollo, su propia jerga, su propio tercer mundo, su propio desierto...”

 (Giles Deleuze - Félix Guattari. "Kafka. Por una literatura menor") 

 Britney Spears con evidentes influencias marxistas, declara en una entrevista la defensa del valor- trabajo : “Work Bitch (su último hit)-agrega- es una sátira del fetichismo mercantil, que subraya que los verdaderos dueños de los medios de producción son los mismos trabajadores...” 

 "Los hombres de pensar profundo se asemejan a comediantes en el trato con los demás, ya que para ser entendidos siempre tienen que simular antes una superficie...." (Friedrich Nietzsche. "Humano Demasiado Humano") 

 ¿Será cierto que uno puede atar a una muchacha con la escritura?, le preguntaba Kafka a su amigo Max Brod (le escribía a su "amada" Felice hasta 4 cartas por día) , Roberto Bolaño responde: se puede conquistarla pero nunca retenerla (ni siquiera con un movimiento literario)... Yo diría ni conquistar ni retener sólo con-tener… 

 "Veo que sí sigues siendo comunista. ―Esa palabra ya no quiere decir nada. Pero no he dejado de ser hija de una familia pobre...." (Milan Kundera. "La ignorancia")

 El amor devuelve la ilusión del Yo al mundo en total mansedumbre…no el yo tiránico y conquistador que cree que vive y camina solo en el mundo, dominado las cosas , más bien el Yo que se deleita tirado en el pasto, totalmente consciente de sí mismo, y escucha los rangos ocultos de la naturaleza, la sonrisa de ella brindada en total libertad, el sonido del aleteo de las abejas, el olor de la tierra mojada al regar el jardín particular…y luego no sabe diferenciar ninguna de las tres sensaciones porque son lo mismo …la vida entonces esta delante en total luminosidad… sin ninguna pregunta, sin ninguna respuesta…el amor nombra el yo …el yo no se nombra a si mismo … la unión con todo es brutal… 

 "Tengo algo estúpido y ridículo para decirte. Te estoy escribiendo estúpidamente, en vez de decirte esto, yo no sé por qué, al volver de esa caminata. Me molestarán esta noche por hacerlo. Te reirás en mi cara, me tomarás por un fabricante de frases en todas mis relaciones contigo hasta ahora. Me mostrarás la puerta y pensarás que estoy mintiendo. Estoy enamorado de ti. He estado así desde el primer día que te invité...." (Carta de Alfredo de Musset a George Sand) 

 "La Academia Americana de Medicina de Urgencias lo confirma: entre una y dos docenas de hombres adultos americanos ingresan todos los años en urgencias después de haberse castrado a sí mismos. Normalmente con utensilios de cocina, y a veces con cortaalambres. A modo de respuesta a la pregunta obvia, los pacientes que sobreviven a menudo explican que sus deseos sexuales se habían convertido para ellos en una fuente de conflicto y ansiedad intolerables. El deseo de un alivio perfecto, unido a la imposibilidad en el mundo real de obtener ese alivio perfecto y de obtenerlo en el momento deseado, les habían producido una tensión que ya no podían soportar. Es a los hombres de más de treinta años con problemas de testosterona cuyos casos se han documentado en los dos últimos años a los que estos enviados especiales desean dedicar el presente artículo. Y a aquellas almas atormentadas que se estén planteando la autocastración en 1998 deseamos decirles: «¡Alto! ¡Quita esa mano! ¡Deja en paz esos utensilios de cocina y/o cortaalambres!». Porque creemos haber encontrado una alternativa...." (David Foster Wallace. "Hablemos de langostas")

Diario

“Cuando no tenía nada, deseé. 

Cuando todo era ausencia, esperé. 

Cuando tuve frío, temblé. 

Cuando tuve coraje, llamé. 

Cuando llegó carta, la abrí. 

Cuando escuché a Prince, bailé. 

Cuando el ojo brilló, entendí…. 

Cuando me llamó, allá fui. 

Cuando me di cuenta, estaba ahí. 

Cuando te encontré, me perdí….” (Aznar)

 Cuando contabas una divertida historia con toda tu hermosa expresividad que me enamora y utilizaste la palabra "culear" (en vez de las anodinas , tirar , follar, etc) sentí orgullo y también sentí que ya éramos "partner" (eso no quiere decir que yo te impulse a seguir utilizándola en el futuro, quiero ahorrarte conflictos en cualquier tipo de sociabilización básica)... pero las palabras más que ser prohibidas, vulgares u ofensivas , demuestran tener un peso , que es casi físico (los judíos lo saben bien) y por ejemplo la palabra “culear” más que cualquier enseñanza de la Torá, sirve para graficar y entender ese peso. Preguntar por el significado de una palabra o por el sentido de una proposición equivale a preguntar cómo se usa, el famoso y recurrente “Gebrauch” de Wittgenstein en sus “Investigaciones filosóficas”, pero no dudo que con la rapidez de las fluctuaciones culturales quizás en el futuro sea considerada normal , bella o más precisa en lo que se quiere evidenciar...¡cuántos casos han surgido de palabras que en su origen fueron consideradas parias , vulgares y luego reinaron honorablemente y nos sirvieron de mapas más precisos en el difícil recorrido del mundo sensible…! (espero que culear sea una de ellas)

 "¿Por qué introducir algo en la literatura que no sea poesía ... ¿No es ése mi rencor contra los novelistas, que no seleccionan nada? Los poetas tienen éxito porque simplifican: casi todo es dejado afuera. Yo quiero poner prácticamente todo adentro: y saturar..." (Virginia Woolf. Diarios)

 David Foster Wallace llama “grandes narcisistas masculinos” (GNM) a Mailer , Updike , Roth …y curiosamente es precisamente a ellos los que uno lee con más detenimiento , eso necesariamente debe indicar algo, falocentrismo , soledad, aburrimiento… 

 "Así pues, ¡no estoy loco ni soy un maníaco! Sólo que, a los cuarenta años, he decidido vivir como a mí me gusta, sin preocuparme por las costumbres ni las leyes, y he observado que hasta el momento había sido burlado. No sé lo que haré, ni si habrá otros acontecimientos de los que deba preocuparse la policía. Dependerá de mis deseos. Pese a lo que pueda creerse, soy un hombre pacífico. Si mañana encontrara una mujer que mereciese la pena, sería capaz de casarme con ella y no se oiría hablar más de mí. En cambio, si me sacan de mis casillas y me empujan a una lucha a muerte, pienso que nada me detendrá. Durante cuarenta años me he aburrido. Durante cuarenta años miré la vida a la manera del pobrecillo que pega la nariz a los cristales del escaparate de una pastelería mientras mira cómo los otros se comen los pasteles. Ahora sé que los pasteles son para aquellas personas que se preocupan de cogerlos...." (Georges Simenon . "El hombre que miraba pasar los trenes") 

 Llevar el amor al corazón como Fitzcarraldo arrastra el barco por la selva para llevar la ópera a los salvajes…y por supuesto fracasar…pero la metáfora (la más bella quizás de lo que es la vida) está hecha ya, para que pueda ser utilizada por los demás… Anoto en mi libreta: “seguir en todo a Herzog, La conquista de lo inútil”.. 

 "Porque un nuevo romance concede siempre un poco de esperanza, la soledad mortal e irracional es finalmente premiada, eso que vi (ese horror de ser arrastrado al vacío) cuando aspiré profundo el mortífero yodo en la playa de Big Sur es ahora justificado y bendecido y ofrecido al Cielo como una urna sagrada en el simple hecho de desnudarse y en el encuentro de los cuerpos, por el deleite triste, inexpresable, nervioso, del amor –Que ningún viejo oxidado y retrógrado diga lo contrario, y además nadie se ha atrevido nunca a escribir la verdadera historia del amor, es terrible..." (Jack Kerouac, "Big Sur")

 No tendrá ningún sentido en el futuro hablar de buen o mal escritor, o de exitoso o fracasado, esas terminologías quedaran reservadas sólo para los rankings económicos de la editoriales o los show privados de los burgueses …probablemente habrá gente que aún se gane la vida en lo que creen que se denomina “literatura” tal como se gana la vida un agente inmobiliario , pero no tendrá importancia alguna por que se confundirán con los otros accionistas , sólo existirán los “enfermos de literatura” ,(lo que Vila- Matas denominó “mal de Montano” ) y serán incatalogables , ya que efectivamente son enfermos , tal como los turistas que sufren en Florencia ataques de pánico frente a tanta obra de arte junta, pero no son ni críticos ni pintores sino sólo “enfermos” (el llamado síndrome de Stendhal) …y por supuesto que siempre he creído lo que dice Wittgenstein, que “ni de ética ni de estética se puede hablar” …. Yo agregaría: sólo enfermar …. Una anomalía genética , una epilepsia , un tipo de desorden glandular, cuando lo descubran van a reír como nunca y simplemente todos los textos se llevarán a investigación como los bacilos, para inventar prontamente la cura…(y por fin dejar al mundo en paz) 

 “El enamorado es el semiólogo salvaje en estado puro. Se la pasa leyendo signos. No hace otra cosa: signos de felicidad, signos de desgracia. En la cara de los demás, en sus comportamientos... Está realmente al acecho de los signos…” (Roland Barthes) 

 Caminando en la hora absurda después del trabajo, donde los hombres ya no saben qué hacer, de pronto surge la idea que espere por años, estaba ahí a la mano …y me decidí a tomarla y llevarla a cabo , odio las ideas que se llevan a cabo, las amo flotando anónimas, pero esto es necesario …esta idea no es idea si no se toma …ponerle mi nombre es ofenderla…no queda otra porque me genera potencia… Dejar de ser abstractos y tomar por fin un punto de vista es tal vez, lo único que exige eso que llaman “universo”… 

 “El sexo, extraño, extranjero, solitario, que sin detenerse decide ir solo hacia adelante, irresistible entonces y al que es preciso seguir ciegamente, quien, de repente, tras años de furor, antes de otros años de locura sensual, rehúsa y calla, que prospera en la costumbre, se impacienta ante la novedad y no renuncia a la independencia hasta el instante en que uno consiente en saciarlo plenamente. ¿Quién, si es un poco exigente, consentiría, en el fondo de su corazón, esta tiranía? Castidad, ¡oh, libertad!...” (Albert Camus. Carnets) 

¿Qué prefieres, haber tenido tres mujeres o haber hecho esta novela? anota Stendhal al margen de su Cartuja de Parma… 

 "“Te amaré siempre”, jura el poeta. A mí también me parece fácil jurar esto. Te amaré a las 4:15 PM del martes entrante: ¿sigue igual de fácil puesto así?..." (W.H. Auden. "Poesía y verdad")

.

Diario

Leí por ahí que el duro de Noel Gallagher vio de pronto en el parque de su ciudad, a Chris Martin que pasó corriendo, ya que siempre él hace running, entonces de inmediato pensó en molestarlo y gritarle algo pesado , pero se dio cuenta de pronto que él llevaba dos bolsas de pañales en las manos y se largo a reír… (Buscar, aunque sea de vez en cuando , una especie de "rebeldía tierna"…. con menos rock n' roll y mas Running y pañales…) 

 Nunca pensó que el más desagradable y flojo de los alumnos, que nunca puso atención a nada, siguiese todavía hoy molestando a su manera…lanzando al mundo frases , (al gran salón de clases que es el mundo), tal como los estudiantes perdidos lanzan pequeños pedacitos de naranja, haciendo presión con su lápiz tinta a las nucas de sus compañeros que si querían estudiar y esforzarse …En el colegio nunca le hicieron pensar en serio en la muerte, para poder realmente ponerse a “funcionar” ..He ahí el error… Proust en “Sobre la lectura” dice: “Como en el fondo todos nosotros, los vivos, no somos más que muertos que todavía no hemos entrado en funciones…” 

 "¡Este sabotaje que se llama educación y que despoja al niño de sus propias riquezas para substituírselas con lugares comunes!..." (Rainer Maria Rilke) 

 Siento que cada día las frases son más inútiles ¿pero es que acaso algún día fueron útiles? , pensar en el guardián de frases como un oficio casi extinto...como el de zapatero o el que estiraba colchones...

 "Vivo en una sociedad de emisores (siendo yo mismo uno de ellos): cada persona con quien me encuentro o que me escribe, me dirige un libro, un texto, un balance, un prospecto, una protesta, una invitación a un espectáculo, una exposición, etc. El goce de escribir, de producir, apremia a todos; pero como el circuito es comercial, la producción libre sigue atascada, enloquecida y como desesperada; las más de las veces, los textos, los espectáculos van allí donde no se los reclama; encuentran, para su desgracia, "conocidos", no amigos, y mucho menos compañeros; lo cual hace que esta suerte de eyaculación colectiva de escritura, en la cual podría verse la escena utópica de una sociedad libre (donde el goce circularía sin pasar por el dinero), está encaminada hoy hacia el apocalipsis…” (Roland Barthes por Roland Barthes)

 Napoleón preocupado por el suicidio por amor de uno de los integrantes de su pelotón, da cuenta que no es el único en el último tiempo que toma esa decisión y apela a tener valor, manda una orden a su guardia: “hay tanto coraje verdadero en sufrir con constancia las pesadumbres del alma como en afrontar la metralla de una batería. . . “ ¡Qué distintos los militares de antaño sabiendo que el poder temible de la pólvora del corazón es tanto o más que el de la pólvora química…
Tenemos imaginación, si la necesito la imagino y así la dejo en paz…, por eso la imaginación necesita valor… y siento que ahora lo tengo, me he preparado para esto, para dejar en paz , hacerme una mente fuerte que dialogue con el corazón sin llegar a la guerra…. ¿Se puede querer sin atrapar? , ¿Sin conquistar y finalmente sin arrasar?, ¿se puede ser el Colón soñador que piensa otro mundo pero se queda sentado en su pequeño puerto sin la intención de zarpar, soportando las mofas de los demás marineros ambiciosos? Si se puede yo quiero serlo…. 

 "Creo que no puede estar psíquicamente bien ningún hombre que, como yo en estos últimos tiempos, carezca de una mujer..." (Mario Levrero "Diario de un canalla") 

 ¿Qué tiene que ver una idea con una moneda?…un libro que se vende es una transacción absurda, buscar las ideas sociales que están en el aire...he ahí el futuro 

 "Sabiduría árabe: "El paraíso de la tierra se encuentra sobre el lomo de los caballos, en la lectura de los libros y entre los senos de las mujeres..." (Carlos Edmundo de Ory. "Los aerolitos") 

 Soñé que veía un reportaje científico en la televisión, donde desmentían un viejo mito: "las ostras no se aburren" decía el presentador ...entonces, no se porque , sentía una inmensa compasión y un gran alivio...

 "Seducere es un antiguo verbo romano que quiere decir llevar a un lugar apartado. Atraer hacia sí fuera del mundo. Ser dux aparte. El reino de otro mundo. Seducir es lo contrario de desposar. En romano casarse se dice ducere, llevar. Ducere uxorem domun, llevar a la esposa a su casa. Por el contrario, se–ducere es separar a una mujer del domus, es llevarla a un lugar apartado, en la separación, en el secreto, en el secretus, primero “fuera de sí”, luego “lejos de los demás hombres...” (Pascal Quignard. "Vida secreta") 

 No hay otra cosa en el mundo que pensar sobre el amor, los amantes no se enteran del amor, ¡qué tristeza!, yo quiero enterarme…siempre…esa es la condena… Pasar caminando frente a una gigantesca universidad pensando en el amor…La investigación, el conocimiento, el triunfo de la reflexión, el cálculo irrefrenable del universo, parecen caballitos de juguete frente a la gran verdad… amamos y punto… 

 apeireka ta onta skopon, “quedé desfallecido escudriñando la realidad”, dijo Platón , se podría agregar: "entonces les invente una realidad a ustedes para que no sufran de ningún cansancio, cuando digan "mesa", esta , por circuitos internos que instale en su mente, se conectara de inmediato con la verdadera mesa del cielo...y así no les faltarán mesas donde quiera que vayan...si traspasan esto al amor tendrán una religión en forma fácil y espontanea..." 

 "Sufre una imperfección indefinida que le afecta el sentido de realidad. Está perdido en un movimiento continuo que lo obliga a pensar para detener la confusión. Pensar no es recordar, se puede pensar aunque se haya perdido la memoria. (Lo vengo sabiendo por mí desde hace años: sólo recuerdo lo que está escrito en el Diario.) Sin embargo, no olvida el lenguaje. Lo que necesita saber lo encuentra en la web. El conocimiento ya no pertenece a su vida. Un nuevo tipo de novela sería entonces posible, “Necesitamos un lenguaje para nuestra ignorancia”, decía Gombrowicz. Ese podría ser el epígrafe...." (Ricardo Piglia."Notas en un diario")

 Los artistas ilusoriamente creen que “crean” y ese auto sugestivo valor no es tan interesante como parece, crear significa: chocarte el hombro y buscar un público…el que tenga un hombro disponible y quiera enrolarse en un público estará cómodo en ese mundo…mientras tanto nosotros buscamos un nuevo nido para el concepto “crear”… un hombro público que no choque por ejemplo…que se mueva en la nada…

 "Lo primero que salta a la vista en Hölderlin, Kleist y Nietzsche es su alejamiento de las cosas del mundo; y es que aquel a quien el demonio estrecha en su puño, se ve arrancado de la realidad. Ninguno de los tres tiene mujer ni hijos (como tampoco Beethoven ni Miguel Ángel), ninguno de los tres tiene hogar ni propiedades, ninguno tiene una profesión fija o un empleo duradero. Son nómadas por naturaleza, eternos vagabundos, externos a todo, extraños, menospreciados, y su existencia es completamente anónima. No poseen nada en el mundo: ni Kleist ni Hölderlín ni Nietzsche han tenido jamás una cama que les fuera propia; nada es suyo; alquilada es la silla en que se sientan, alquilada es la mesa en que escriben y alquiladas son las habitaciones en que van parando. No echan raíces en ninguna parte, ni aún el amor logra atarlos de modo duradero, pues así sucede con aquellos que han encontrado al demonio como compañero de vida. Sus amistades son frágiles; sus posiciones poco fijas; su trabajo no es remunerador; están como en el vacío, y el vacío los rodea por todas partes..." (Stefan Zweig ."La lucha contra el demonio") 

 A los 30 años , misma edad en que Alejandro Magno combatía contra los elefantes de los ejércitos de los reinos de la India , cruzaba sus tormentosos ríos para enfrentarse a sus reyes y dar el golpe definitivo para apoderarse de los confines de Oriente y el mundo , yo me comía una pizza…

..