Diario

Extraño el fenómeno religioso puro, como el de los antiguos…hoy ya no lo tenemos…ha sido institucionalizado y por supuesto, prostituido. Escucho una vez más el disco “Astral Weeks” de Van Morrison y siento que nada ha sido en vano, que en el están las reminiscencias claras de esa pureza religiosa perdida en los primeros tiempos de la humanidad …Me ha acompañado siempre y creo que, respetando todo el arte del mundo, sólo me basta con escucharlo una vez mas y sentir que simplemente eso es el arte que necesito (no pretendo que salga y discuta con las demás artes)…sólo digo que es uno de los más grandes momentos de arte que ha pasado por mí y sé que muchos lo sienten así…y en los momentos de absoluto dolor, como imagino los de Van Morrison al escribirlo, se abre de pronto una extraña brecha de luz…por esto no puedo ver a ese hombre sino sumido en un éxtasis tenebroso, convirtiéndose un canal para los miles de solitarios hombres modernos que buscan luz … No se trata de que sea un disco que simplemente “me guste”, es que me imagino totalmente dentro una religión personal y absoluta cuando estoy nuevamente con Astral Weeks… 

 "Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable…" (Rimbaud. “Noche del infierno”) 

 Veo el documental de Blur cuando Damon Albarn se pone a llorar desconsoladamente en pleno concierto sentado solitario en un rincón (no es de emoción, es de tristeza infinita)…una escena que me impacta- he ahí el rock and roll -me digo …el héroe de la tragedia clásica que salió a bailar desde el coro anónimo, para padecer las penas del mundo y sublimarlas a través del arte, pero no lo logra , la vida humilla al arte , entonces el hombre vuelve al coro de sus emociones como un traidor ,…La tragedia no se baila en tiempos modernos …ya no cura al hombre, lo hunde … Barthes dice: “El drama se sufre; la tragedia, en cambio, se merece, como todo lo grande….” 

 "Entonces esto es el infierno. Nunca lo hubiera creído… Ya os acordareis: el azufre, la hoguera, las parrillas… Qué tontería todo eso… ¿Para que las parrillas? El infierno son los demás...." (Jean Paul Sartre. "A puerta cerrada") 

 Estoy sintiendo el mundo con una potencia desmesurada…las cosas, los colores, los sonidos…las palabras… como si el viejo mito de la esencia fuese real y conectara cada pequeño detalle, y ya que el sufrir, como lo dijo el viejo buda, no es nada más que el producto de las uniones, del acto ciego de la individualidad desbocada (tan adictiva por lo demás) ver todo conectado es una bendición… ojala todo esto sea algo poético y no una enfermedad… Increíblemente me doy cuenta de cómo las leyes lógicas en vez de esclarecer, asumieron un mundo de fenómenos y arruinaron nuestra vida que solo quería brindarse al sentimiento… Holderlin al final de su vida balbuceaba palabras que no tenían sentido para nosotros …pero quizás para él era el big bang de otro universo ...…”Pallaksch, Pallaksch” repetía incesantemente inmerso en el temible lenguaje de la locura ….. La poesía es una religión sin esperanza

 "No me haría una casa (¡y tengo la suerte de no poseerla!). Pero si no tuviera mas remedio, me la haría, como algunos romanos, a la orilla del mar.Es probable que tenga afinidades secretas con ese hermoso monstruo...." (F. Nietzsche. La gaya ciencia) 

 No entienden lo que verdaderamente es el dolor....(lo asocian a momentos de dolor, que se pasan con paracetamol) así...no están por lo tanto, aptos para vivir.... ...



llegado un momento los paraísos se suspenderán cuando los dioses vean que los hombres lo único que hacen es recordar...quizás la memoria es el dios mismo...






 "He visto demasiado. He visto tantas cosas que ahora, la sensación ya no es la de ver sino la de almacenar. Cada nuevo paisaje es un objeto más que se entrega y se deposita en los bordes de mis ojos y, en seguida, se traslada cerebro arriba y se amontona en alguna recámara junto a tantas otras cosas. Todas las noches rezo porque se acabe el espacio disponible, porque ya no entre nada más allí..." (Rodrigo Fresán. "Al fondo del cielo")





 Sólo dos ejemplos de que la gente está loca, (sucedieron 10 en el camino a casa) , un joven se pega una línea en el baño del GAM (me pregunto por qué ahí) y luego sale y me dice …”me gustaría escribir un libro que se llame ¿mamá por que no fui un rockero?” (silencio sepulcral de mi parte), segundo; barrio República un tarotista me pregunta “¿deseas verte las cartas?” , me doy cuenta que utiliza las mesas del McDonald's como centro de operaciones de su magia…me río , a él no le causa gracia, todo el sector está lleno de jóvenes que juegan a estudiar y salen a la noche con su inexistente individualidad hecha a caballos de fuerza … a las 10 de la noche toda esta ciudad ya está consumida….una época que pide Rock and Roll pero sin Rock And Roll…no se lo merece , sólo se merece el futuro leído entre hamburguesas grasientas….¿Y dónde están ahora esos valientes jóvenes que ponían este tema en su peligrosa pieza con el cigarrillo en la boca y movían el cuello lentamente al ritmo del Groove? …y creían que- como un amigo un día me dijo…salir en la noche era un acto sublime, era como salir a pintar un cuadro…crear una historia personal que sirviera de alimento para sobrellevar los innumerables momentos tediosos del futuro matadero de la adultez… 

 No sé ver la belleza de las fotografías antiguas, sólo sé reconocer cual punza más...no veo otro arte más ligado al dolor (al tiempo que toma conciencia) que este... 

 Un crítico sobre Chejov : “En el transcurso de casi veinte años de actividad literaria, Chéjov, de modo tenaz, atribulado, no ha hecho otra cosa que matar la esperanza humana..."

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Diario

"Cuando veo una mujer atractiva, hago lo que mejor sé hacer, fotografiarla…” (Garry Winogrand) 

 Quiero volver a la fotografía, es el único arte en el que creí de joven , que me recibió y me trato bien…sólo el shock facilista de la llegada de la fotografía digital me inhibió, ahora sé que no tiene importancia , hoy cuando tengo ganas , hago fotografías con una cámara de bolsillo que me pasó mi mamá , la más barata del mercado , después de haber tenido una Mamiya C330 , la cámara que usaba Diane Arbus. La nitidez ,la composición, el equilibrio y todo lo demás es lo que menos me importa , en realidad no me importa nada , siempre tuve curiosidad de saber qué sentido tendrían mis fotos cuando llegase a este estado, el de no importarme nada…ahora es mi oportunidad de saberlo. 

 Camino del trabajo a casa para observar el pasaje social como le llamaban los fotógrafos de la agencia Magnum ..El único inconveniente es que gracias a mi dieta de té verde mi organismo entra en un colapso diurético que debe obligarse a eliminar (es decir me dan muchas ganas de mear) paso siempre a la Universidad Católica específicamente a su centro de extensión (antes pasaba a ver exposiciones de arte ahora exclusivamente a mear, eso refleja mi estado actual) , pero noto que hay un cóctel , es del banco Santander , voy bien vestido, con mi mejor chaqueta así que no les temo a esos tiburones , no me siento como Chaplin, es mi oportunidad para hacer experimentos psicológicos ,(pero si soy honesto es el momento de comer muchas galletas de cóctel gratis) entro al baño sin problemas y adentro ya planeo mi actuación , me peino y trato de ser lo más parecido a un ejecutivo , gracias a dios mi chaqueta esta a la altura , salgo y voy a la primera mesa , una niña banquetera me recibe, saco la galleta con indiferencia, como el mejor espía infiltrado en plena guerra fría , ella no nota que no pertenezco al curso del banco (como lo iba a hacer si son muchos ) es un pequeño triunfo , me alejo y ella hace un gesto como diciendo : “¿no va a tomar café o algo más? Es su día, es su celebración “…, mi entusiasmo crece , me esperan más bandejas de cóctel …Voy por la segunda, en el momento que tomo la exquisita galleta de chocolate, la cual ahora ya ocupa todo el espacio de mi mente, la segunda niña me dice: “las galletas son sólo para los del curso” , sonrío y le doy la mirada noble del payaso desenmascarado que no tiene argumentos como diciéndole : “hiciste un buen trabajo niña ¿Pero cómo lo supiste?” . Pero eso debe hacer una buena banquetera, detectar impostores, observar quien se merece una galleta y descubrir con un olfato canino quien arremete del exterior sólo para comer gratis (que era mi caso) ¿Qué error cometí? salgo preguntándome , es imposible que ella conociera a todos los integrantes del famoso curso del banco Santander , además no iba mal vestido , de lo contrario me hubiese censurado yo solo, mi flamante chaqueta me dio el ánimo para mi empresa ….Seguramente ella me observo en la primera galleta , supo mi ansiedad, pensé que si pasaba el cerco de la galleta número dos no tendría límites, me iría de mesa en mesa no sólo comiendo galletas , sino tomando café , panecillos , y todo lo que había en ese calórico evento financiero , y quizás incluso hubiese interactuado con algún ejecutivo sobre las normas contables básicas y el funcionamiento del Mercado de Capitales…Les hubiese preguntado por ejemplo ¿cuánto le costara al banco un fuga de galletas por comensales que no pertenecen a esta ceremonia? ¿Cómo cubrirían esas fugas? ¿Está respaldada una fuga semejante de capitales? Pensaba en esa excelente charla que hubiese tenido si no fuera por esa perspicaz banquetera que arruino todo…pero hay que reconocer que hizo un trabajo impecable, me detectó…eso es algo no tan fácil de hacer…Salí del edificio y tuve que comprar mis propias galletas , y caminando solitario como la última etapa del ciudadano Kane pensé : tuve el mundo financiero en mis manos y por mi falta de talento especulativo lo perdí…. ¡ay bendito té verde tú que me llevas de la mano , tal como Virgilio a Dante, por las profundidades del abismo humano! 

 "Un fracaso en amor es, para el hombre, como una misión cumplida. Los corazones están hechos para ser rotos..." (Oscar Wilde) 

 Jamás preguntarle a un pez sobre que es el agua…aplíquese también al enamorado. Paradoja …los espectadores que yacen solitarios y entumecidos a la orilla de todo, son los que aprecian, analizan, se retuercen de amor, pero para eso deben estar “afuera” …y no se explican que los que están adentro no sepan , no padezcan…y eso es lo maravilloso y a su vez lo temible del amor . Un amigo una vez me dijo casi con rabia…"¿crees que volverás a amar como antes?, no seas iluso, jamás volverás a amar como antes, y lo sabes” …(y me recordó enseguida la película Jesús de Nazaret de Franco Zeffirelli, cuando, en medio de la noche , en ese triste monte de olivos, Pedro sin poder dormir, se auto convence y le dice a Mateo que ese retiro con el maestro “será un tiempo, que después volverá con su familia”- que ya estaba extrañándolo . No te engañes -le dice Mateo, “no volverás con tu familia, ni volverás a emborracharte nunca más y lo sabes”…Siguiente plano: una toma de Jesús durmiendo apaciblemente a la orilla del fuego. Pedro con una cara de angustia infinita quiere entender quien es Jesús para llevarlo a ese drama (Cuando mi amigo me dijo eso del amor lo mire como a Mateo y mi cara de angustia debió de ser como la de Pedro, sólo queda intentar comprender y mirar al maestro que duerme tranquilamente junto al fuego, y ese maestro debe ser uno mismo) 

 Una crítica sobre la película Shame…si se lee como la historia de un adicto al sexo anda lejos…es un hombre que no quiere espejos y le aparece uno (su hermana), además el sexo lo puede llevar, el jefe no , porque actúa de juez de su vida sexual (como lo harían todos) pero no tarda en ser infiel a sus esposa cuando se le antoja , el jefe representa la ley y en esto se debe caminar en un terreno sin ley, eso es lo sano. "Goza y haz gozar sin causar daño ni a ti ni a nadie, he aquí toda moral" como dice Chamfort …El que juzga no goza.. ¿Una lección?: no la hay…ah quizás una: Ser promiscuo es caro. 

 He visto demasiadas veces King Kong...es fácil identificarse con el gorila ¿pero con ese dramaturgo poco viril con quien el director nos identificó como raza humana? ese con quien baja la mujer de la mano a regañadientes de la cima del edificio y que cree que la salva pero no la salva,… ¿es todo una gran metáfora de un orgasmo mediocre con el cual tendremos que conformarnos de por vida…? La fuerza de la pasión es breve y debe morir grandilocuentemente, (de preferencia caer más de cien pisos...) 

 Llevó a su pequeño niño a todos los talleres de arte posible…compro todos los utensilios necesarios para pintar y lo lleno de pequeños cuentos para fomentar la lectura…su imagen del arte era la creatividad , los colores , la posibilidad de alejar a su hijo lo más posible de la imagen del hombre superficial , del banquero , del empresario y pensarlo como un triunfal artista ….poco a poco fue conociendo “en serio” al arte y la vida de los verdaderos artistas (los grandes), investigo e investigo , y llego a la conclusión de que el arte había convertido a sus autores en miserables animales sangrantes vagando en un mundo que los apuñalaba a cada minuto , por fin dejo a su hijito en paz (una vez una profesora le dijo que no se preocupara que existía “un arte sano” que esos demonios eran la excepción, pero ella ya sabía la temible verdad y solo atino a sonreír burlesca de semejante idiotez, pero sirve para subrayar su sensibilidad insiste la profesora , ah claro piensa ella , sirve como también sirven los delfines cuando se juega con ellos , la marihuana o la iglesia ) …ya no le importaba si su hijito crecía y se hacía un honorable hombre de negocios, con tal que no se acercara a ese viciado mundo que acababa de conocer y que estaba lejos de los colores , la creatividad , las sonrisas y la sensibilidad …su hijo libre de todo ese circo miserable iba en camino a estar “sano”, fuese lo que fuese lo que ella entendía por sano… Conservaba los tercetos escritos por Miguel Ángel que alguien le había regalado por ahí que confirmaban su burlesca sonrisa a la profesora, guardaba en su memoria con fuego lo que decía el pobre Miguel Ángel : 

 “En uno de mis oídos habita una araña; en el otro, una cantárida, cuyos movimientos me vedan el sueño. El amor, las Musas, las grutas floridas, todo ha naufragado en el fango. ¿De qué sirve haber hecho tantas "muñecas", si uno termina como aquel que quiso atravesar el océano y se hundió en una ciénaga? El arte tan celebrado cuyos secretos conocía me ha conducido a este extremo. Viejo, pobre, dependiente de otros, me descompondré si no muero pronto….” 

 “…Robert me da un codazo y me señala a dos mujeres que pasan ante nosotros: -¿No le ha llamado la atención el desprecio con que nos han mirado, como si fuéramos delincuentes? -O beatos que divagan sobre cualquier cosa –prosigo yo, y Robert se ríe: -Sí, para las mujeres somos artículos defectuosos. Tenemos que conformarnos con eso, queramos o no….” (Carl Seeling “Paseos con Robert Walser”) 

 Debería dedicarme a la publicidad, me encanta, tomar productos, independiente de los mediocre que sean, moldearlos, dirigirlos, darle un lema , posicionarlos, darle valor agregado, hacerlo entrañable, asociarlo a un modo de vida ... (me refiero a la publicidad de sí mismo)

 “Estoy en la oficina sentado frente a la puerta del director. El director no está, pero no me asombraría nada que entrara por esa puerta y me dijera: ‘Tampoco a mí me gusta usted, por tanto queda despedido’. ‘Gracias’, le diría yo, ‘necesitaba tanto este despido para poder viajar hacia ella’. ‘Ajá’, diría él, ‘ahora vuelve a gustarme y retiro lo dicho’. ‘Ah’, diría yo, ‘entonces me quedo como antes, sin poder viajar’. ‘Ah, sí’, diría él, ‘porque ahora vuelve a no gustarme y lo despido’. Y así seguiría infinitamente...” (Franz Kafka, Cartas a Milena) 

 El éxito fija una meta ..Se detectan los que van a el cegados... dan poca importancia al recuerdo, por ende no son poéticos...aunque no es nada reprochable no ser poético, sino no habría tal cantidad de gente en dirección al éxito... 

 “Lo siento, la escritura es mucho más interesante que la vida” dice Banville (y otros muchos escritores, por lo demás los mejores ) ...pobre vida la hemos llevado a este lugar secundario sin darnos cuenta, por la filosofa, la industria , la comodidad y los placeres idiotas...






 No hay otra realidad hoy que el oficinista, son los nuevos monjes, su Jesús: Kafka , su reino: una sonrisa del jefe, quien quiera que sea… 

 "De las universidades sale lo que tiene que salir: o funcionarios que le resultan cómodos al gobierno, o funcionarios profesores, o funcionarios literatos que le resultan cómodos a la sociedad, o bien hombres inútilmente arrancados de su antiguo medio, cuya juventud ha sido destrozada y que no encuentran su lugar en la vida: liberales irritables, enfermizos..." (Tolstoi)

 Uno debería vivir un tiempo oscuramente como Joy Division pero, tomando el mismo ejemplo musical, luego debería renacer y vivir como New Order. Siempre New Order ha significado la esperanza y la luz, que no siendo ingenua, ya que aún poseeel sufrimiento justo y noble, su arte está por encima del duelo de la máscara…En medio del dolor de la muerte del amigo no se repitieron y fueron a escuchar la música bailable de Chicago y la electrónica negra …hicieron algo extraordinario…un caso único , que aún no se dimensiona totalmente ¡decidieron vivir!… La gran metáfora de la vida… Deleuze dijo: “La tristeza no vuelve inteligente. En la tristeza estamos perdidos. Por eso los poderes tienen necesidad de que los sujetos estén tristes…”

 "Esta es mi primera experiencia con oficinistas: ¿tú sabes que todos ellos pueden pasarse cinco minutos hablando de la posición de un papel secante?..." (James Joyce en una carta a Stanislaus Joyce .1906)

 Compro un libro , hace tiempo que no lo hacía, quizás porque está la vendedora , esa mujer inolvidable e inaccesible que de vez en cuando lanza una sonrisa , pero hoy no la lanza, esta triste – (que alguien me explique la misteriosa tristeza de las mujeres bellas-) … Me hace comprender que no hay voluntad detrás de sus sonrisas , estas son meros accidentes y si te grabas bien esto, en el futuro no sucumbirás frente a ellas , una sonrisa es igual a un choque de automóviles o un golpe en la cabeza , ella no sabe mi rostro ni sabe el libro que vendió, todo lo ha hecho como un inmenso e inevitable accidente cósmico , me gustaría decirle que el libro es de Philip Roth se llama “Engaño” y en una parte dice: “Con el amante la vida cotidiana retrocede” , yo jamás llegaría a la amante, no podría …solo pediría un ligero arreglo a esta frase , no mucho : “Con una sonrisa la vida cotidiana retrocede”…pero todos sabemos que no retrocederá... 

 Se murió el amor para mí como se murió dios...si retorna será de otra forma...sentiré nostalgia por la antigua forma... una forma que, si se puede decir así, se podría llevar a carcajadas arriba de una bicicleta...






 En la sección de yahoo preguntas encuentro esta: "¿Como se llaman los perros de Paris Hilton?"... me enorgullezco de la complejidad humana...en esta no hay espacio para la estupidez, la complejidad lo abarca todo , no emite juicios... 

 "Ella piensa: "Le estoy diciendo quién soy. Le interesa saber quién soy". Eso es cierto, pero siento curiosidad por su manera de ser porque quiero follármela. No necesito todo este gran interés por Kafka y Velázquez. Mientras converso así con ella, me pregunto cuánto más voy a tener que aguantar. ¿Tres horas? ¿Cuatro? ¿Llegaré a ocho horas? Cuando llevamos veinte minutos cubiertos con el velo, me pregunto ya: ¿Qué tiene esto que ver con sus tetas, su piel y su porte? El arte francés del coqueteo no me interesa, al contrario que el impulso salvaje. No, esto no es seducción. Esto es comedia. Es la comedia de crear un enlace que no es tal, que no puede competir con el enlace creado sin artificio por la lujuria..." (Philip Roth. "El animal moribundo" ) 

 La hermosa frase de Paulo Coelho: “Cuando deseas algo, el universo entero conspira para que lo realices”…pegarla en el diario mural del edificio de oncología de tu ciudad… y darse cuenta que es una mierda básica, superficial irrespetuosa y una visión que no debería vender ni un libro (y vende millones…)

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Diario

“Ahora sé que sólo haré una cosa; nada. No quiero ni posesiones, ni recuerdos, ni amigos, ni ataduras. Todo son trampas...” (Julie en Blue de Krzysztof Kieślowski) 

 “En realidad, las sucesivas experiencias sexuales acumuladas en el curso de la adolescencia minan y destruyen con toda rapidez cualquier posibilidad de proyección de orden sentimental y novelesca; poco a poco, y de hecho bastante deprisa, se vuelve uno tan capaz de amar como una criada vieja. Y desde ese momento uno lleva, claro, una vida de criada; al envejecer se vuelve menos seductor, y por lo tanto amargado. Uno envidia a los jóvenes, y por lo tanto los odia. Este odio, condenado a ser inconfesable, se envenena y se vuelve cada vez más ardiente; luego se mitiga y se extingue, como se extingue todo. Y solo quedan la amargura y el asco, la enfermedad y esperar la muerte….” (Michel Houellebecq. "Ampliación del campo De batalla") 

 En este negocio no caiga en el error de los conceptos eternos como Spinoza … la literatura no es lo que usted ha creído…es sólo lo que la cultura de su momento le ordena que es…Debe pasar por el cedazo del gusto industrial…es decir habrá que editarlo y divulgarlo fuera de su fábrica…y una vez depositado en un mercado seguro y esperando la reacción de este mercado, podrá decir que realmente usted “está en la literatura” (no importa que la reacción del mercado en un principio sea negativa, eso se puede manejar, pero ojo, sólo una vez “dentro” del mercado) …Estos son procesos severamente estudiados y así surgen las definiciones , arte, filosofía , ciencia … si usted quiere creer que la literatura es ese algo inmenso, misterioso y doloroso (eso que Kafka invento y lo hizo correr como rumor) , se equivoca , lo que usted quizás quiere es inventarse una religión, la antigua expiro y usted sólo quiere salvaciones en la simple expresión…pero para eso no necesita desvelos solo necesita dormir… Pero ¿por qué no lo intenta y se somete al proceso?….mire a su alrededor todos necesitan certificación, los cazadores, los buzos, los pilotos del avión más sencillo, incluso los jardineros, ¿por qué piensa que usted va a romper las reglas intentando que algo tremendamente popular, ensayado y divertido se vuelva una religión? Pero mire, no somos estrechos de mente, si esa religión suya tiene éxito en los corazones de los solitarios jóvenes actuales y que estos voluntariamente, y ojo, sin ningún tipo de coacción, (ya que nos gusta la libertad), forman un mercado, claro que aceptaremos entonces con gusto su religión…

 Mire ya que nos acordamos de Kafka , él era un religioso de la literatura hasta que un amigo suyo salvo sus escritos de las llamas , las llamas era el mercado al cual aspiraba Kafka , ¡que idiota!, por suerte vino un visionario que merece mucho más atención que él…Vino su amigo Brod y salvó sus manuscritos para popularizarlos, ¿se da cuenta de ese gesto artístico?…preséntenme toda la obra de Kafka y no le llegará al tobillo al gesto traidor de su amigo Brod… frente a eso ¿qué importa el concepto religioso que tenia Kafka de la literatura? … 

 Entienda este ejemplo : para el fabricante de esos colchones inflables, esos que por muchos años han vuelto cientos de actos suicidas en rebotes fallidos y ridículos frente al público callejero ¿Qué importa si la decisión del suicida sea filosóficamente rusa?, … ¡Eso es! Un editor no es más que eso…es ese fabricante de colchones inflables para evitar los suicidios (¿Alguien los ha premiado alguna vez?…pues deberían)…Mire no piense en la decisión de saltar, incluso ni siquiera piense en el fabricante del colchón inflable, piense en ese público que vuelve tras el salto fallido con una sonrisa nerviosa nuevamente a su trabajo, a ellos no les importa que usted viva, solo les gusta le emoción de la “posibilidad” de que usted se haya reventado en el pavimento, sólo ser testigos de esa posibilidad , ¡que placer más grande! ¿No lo entiende?. Si usted entiendiera esto será artista…, pero se nota que usted nunca lo será, no valora ni el salto, ni al colchón inflable, ni menos al público de la calle…    

"Todo escritor lleva un estafador dentro. La estafa como el violín requiere perfección..." (Amélie Nothomb. "Una forma de vida")

 -¿Y las mujeres? 

 -Seres absolutamente adictas a la veneración 

 -¿Los hombres no?

 -Por supuesto, pero muchas veces más burda y patéticamente. La historia humana por ejemplo, es el registro escrito de este patetismo. El patriarcado surge en el momento que los jinetes Indoeurpeos se volvieron guerreros de tanto mirar el panteón del cielo…la tierra era sólo para las pezuñas de sus caballos, estos hombres sólo los guiaba un deseo de devoción natural, rústico, sin planificación ni lógica… el mismo hombre se aburrió de su historia…En cambio las mujeres son fantásticas porque su deseo de veneración es sutil y artístico, un hilo de Ariadna , por supuesto que muy pocos lo detectan y ese es su triunfo.

 -¿pero y ese cliché de que las mujeres apuestan por los hombres que las ignoran? 

 -claro usted lo ha dicho, ¡y con esto suman otro placer de veneración! apuestan lo que les da ínfulas a su vida, son realmente valientes, ya que igual a ese rey antiguo que se dio cuenta que se sentía horrible cuando se percató que gobernar sobre esclavos volvía su poder ridículo, ellas no hacen uso de la devoción de sus esclavos, que le restan brillo a su poder , por eso, y esto es la cumbre de su genialidad, lo apuestan , lo juegan.. 

 -¿Con los hombres pasa lo mismo?… 

 -claro que no…los hombres jamás apostarían su burda necesidad vital, son animalitos, no saben administrar por desesperación la devoción que reciben, recuerde son hordas de guerreros mirando el cielo, engáñeles sobre la programación de su siguiente guerra , irán inocentes y fuertes al reto sin pensarlo …y como pequeñas ratitas se sacrificarán felices, incluso a la melodía más horrible de su flautista femenino … 

Has descubierto que la literatura no es un arte, ni es belleza, ni siquiera un oficio….es “otra cosa” que puebla la vida de tal forma que llega a reemplazarla…pocos se atrevieron a ver esto , porque reemplazar la vida por “otra cosa” no es un juego recomendable… Es ese tipo de definición que no te empuja a precisarla más, porque simplemente sabes que es inútil encausarla, entonces finges que te quedas tranquilo con esa definición: ¿qué es la literatura? –“Es otra cosa” , y con eso lidias todos los días, y piensas: “esto es tan inútil cómo tratar de explicar el mar", buscas un biólogo , un geógrafo, un físico, piensas incluso una conversación imaginaria con un poeta y terminarías siempre mas confundido con su definición del mar …Incluso si vinieran viajeros de otros mundos, podríamos empezar a explicarles con cierta claridad el nuestro, por los avances civilizatorios o políticos, quizás por los vaivenes de la cultura y la tecnología, pero tendríamos que dejar para el final la explicación del mar, porque sabríamos que esa explicación no tendría éxito…Cuando Michelet el historiador, escribió : “Si nosotros necesitamos del mar… el mar no nos necesita para nada” ….es imposible que no piense enseguida lo mismo de la literatura… 

 “Yo nunca voy a ser escritor ni cineasta famoso, lo único que yo quiero es dejar un testimonio, primero a mí de mí, luego a dos o tres personas que me hayan conocido y que quieran divertirse con las historias que yo cuento….” (Carta de Andrés Caicedo a Carlos Mayolo)

 -Eso pasa al final con las personas que quieren aportillar su “Yo” , no crean nada y eso es lo que pasa contigo , repites como un loro… -Pobres loros, usados siempre en el peor ejemplo de inutilidad de la raza humana…Haría algo por ellos, les ayudaría a mostrar alguna característica positiva, su lado amable…lo haría si pudiera crear algo…Pero ni siquiera puedo crear una simple defensa honorífica a esos pobres repetidores…siempre termino uniéndome a ellos… 

 "Cuanto más el hombre cultiva las artes, menos folla. Entre el espíritu y la bestia se produce un divorcio cada vez más sensible. Sólo la bestia folla bien y la fornicación es el lirismo del pueblo. Follar es aspirar a entrar en otro, y el artista jamás sale de sí..." (Charles Baudelaire. Mi corazón al desnudo)

 El “Yo” aburre decía un antiguo escritor francés, al menos puedo diseccionarlo, se cuando el “Yo” se hiere , se cuando está feliz, se aburre o triunfa , mi trabajo es observar y documentar todos sus ridículos movimientos, sus sueños , sus caídas …y el otro “Yo”, el honesto, el humilde y conectado pensador, no puede hacer nada frente a esa fiera , a la cual no puede desatarse ni inmolar sin inmolarse uno mismo: el virtuoso , el reflexivo , el moral….Moriremos abrazados a ese inmenso monstruo que destruye todas las relaciones humanas….Quizás eso monstruoso es lo sublime, es lo único que nos brindo el buen dios… El paraíso inocente no avanzaba…. entonces nos regalo un demonio eterno atado a nuestros oídos…

 "En el deporte, ver al ganador puede resultar emocionante, en el mundo del arte, su imagen es repulsiva..." (Peter Handke. Historia del lápiz)

 Le doy la misma importancia a las entrevistas de los rockeros inteligentes, como Bobby Gillespie, tanto como las opiniones de los filósofos ...(Walter Benjamin en su tiempo escribía hasta sobre el ratón Mickey, por supuesto que sus colegas deben haberse reído mucho)… Bobby Gillespie en una entrevista dijo : “nunca, nunca, he destrozado una habitación de hotel…Luego lo ha de limpiar la madre de alguien.."

 "Las citas tienen un interés especial, ya que uno es incapaz de citar algo que no sean sus propias palabras, quienquiera que las haya escrito...." (Wallace Stevens. "Sur Plusieurs Beaux Sujects") 

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